блюзовый бриз

  Изысканно-утонченная борьба волн за обладание берегом занимает настолько, что можно просидеть здесь так долго.  Как только можно.

  Нанизываем на нитку то ли ракушки, то ли буквы.  Орнамент выходит дикарский, пестрый и неповторимый.

  Неописуемый смысл плавится в мозгу, не хуже чем в тигле, ртутные пары от искренной очевидности отравляют устойчивость бытия.  Но пылинки золота оседают ожидаемой откровенностью.

  Сундук выбросило на берег  -  но нет в нем сокровищ.  Лишь разбитые бутылки с ромом, и все волшебство  вытекло в море.
  Осколки бутылочного стекла лениво прикидываются драгоценностями, но сами не верят в эту затею.

  Тетрадь с письменами размытыми листает ветер, сушит страницы, они становятся ломкими и ненаписанные стихи уж не прочесть.

  А может, в морской раковине не шум прибоя, а эхо Большого Взрыва.
  Эхо, которое в ладонях Всевышнего свернулось клубком и дремлет, тихо сопит...

  Кружево из вечерних зорь и облаков прикрывает от света, гасит день.

  Бриз безошибочно нежен.  Вечер невозмутимо поджигает звезды на праздничном пироге темнеющего неба.

  Даже молчание может соединить.  Если ты знаешь, о чем молчишь.  А главное  -  с кем.





//  24.06.12