Не поэт

рифма рвется, но по прежнему нет строк.
нет, не поэт, а странное убожетсво.
зачем мешать мне? я ломаю слог,
об осознание того, что я ничтожество.
не надо так со мной, я не могу.
такую странную озлобленную Музу
не пожелал бы я и худшему врагу,
и пули две в висок, как шарик в лузу.
я не виню тебя, как прежде- никого.
во всем что есть вообще нет виноватых.
в моих руках застыло боли хрупкое стекло,
а в голове чужие люди, деньги или даты.
не гениальность, незачем мне врать.
шизофрения? паранойя? просто псих?
сплетения того, что надо четко знать
войдут в очередной бредовый стих.
к чему то мысли о возможности уйти,
и не писать, выплакивая рифмы.
к чему ведут такие странные пути?
к биенью сердца, к измененью ритма.
я не прошу тебя, я не прошу богов.
не надо больше помощи мне "свыше".
я сам сложу набор из глупых слов.
и прыгну сам. с самой высокой крыши.
               

                2.36. 17.09.11