Линия жизни

- Вот ты сколько лет хочешь прожить? – спросил меня Ванька в разгар рабочего дня.
Вопрос был настолько неожиданным, даже не тем, что ответить на него было непросто, сколько тем, что предшествовало ему получасовое молчание, так как каждый из нас был погружен в мир своего монитора.
- Нуууу, при условии, что у меня будет нормальное здоровье и пенсия, то до восьмидесяти-девяноста лет можно потоптать эту землю, - ответил я с улыбкой, немного подумав.
- Ого, прилично…
- Просто у меня вся родня – долгожители, раньше восьмидесяти лет никто не умирал, разве что от несчастного случая. Так что я надеюсь наследственность сыграет свою роль.
- И что бы ты хотел, чтобы написали на твоей надгробной плите? – вовсе без иронии в голосе заявил мой коллега, глядя мне прямо в глаза.
- Ты что, шутишь? – попробовал я поставить барьер от картинки пытавшейся влезть в мой мозг, с витиеватой эпитафией, выбитой золотистыми буквами на темном камне.
Но взглянув на серьезное выражение лица Ивана, понял, что не шутит…
- А что там вообще пишут? Родился – умер, покойся с миром… - попытался я быстро закрыть неприятную тему.
- Да, даты жизни мы уже примерно определили, пусть это будет восемьдесят лет плодотворной жизни, а вот после пишут то, за что тебя ценили родные, твои заслуги перед … ну, тут уж по мере твоих амбиций, перед городом, страной, человечеством.
- Эка, ты замахнулся. Какие могут быть заслуги? Вот просидим мы с тобой в этом или любом другом офисе до самой пенсии, и это  в лучшем случае, так как после сорока лет тебя могут просто уволить по возрасту и пойдешь вкалывать на стройку, а то и дворником.
- Митя, ведь наша жизнь не ограничивается работой, может ты в своем хобби  просто ас достойный книги рекордов Гиннеса или по выходным помогаешь детям-сиротам в приюте…
- Нет… у меня-то и хобби такое, что рекордов с ним не поставишь. Ты же знаешь, я люблю аудиокнижки слушать.
- Ладно, а какие цели ты ставишь на жизнь?
- Да самые простые, как все мужики… Посадить, воспитать, построить… Слушай, я не пойму, к чему ты ведешь?
- Прости, если напряг. Я только что немного закимарил, сам знаешь, после обеда на работе так в сон клонит, так вот, в полудреме приснилась мне шкала горизонтальная, как будто консолька, что показывает уровень загрузки файла. Только чудится мне, будто это моя линия жизни, которая закрашивает прожитые годы черным… Сорок делений из восьмидесяти, а потом словно загрузка прервалась и возникло окно программы, по виду напоминающей надгробную плиту, такая матово-черная, будто мраморная, а на ней мое имя и фамилия, годы жизни и … расплывающиеся буквы эпитафии. И тут я проснулся, а шкала эта всё стоит перед глазами. Полжизни прожито и еще, если Бог даст, впереди половина вторая, а какие цели, что я хочу взять от жизни и что оставить после себя? Все в тумане, какие-то стереотипы, как ты сказал, посадить, родить, построить.
А должна же быть какая-то миссия у каждого, то, что ты оставишь в этом мире, а цели, наоборот, что возьмешь, завоюешь…
Иван резко встал с кресла, оставив во мне чувство незаконченности разговора, и направился к выходу из офиса.
- Ты это куда собрался? – обеспокоенно спросил я.
- К шефу, пойду просить отпуск…
- Перетрудился? Да, отдохнуть тебе пора, - с сочувствием сказал я.
- Нет… Буду эпитафию писать!