Немного о ни о чём
Итак, Вика - среднего роста брюнетка с прямыми жесткими (крашеными) волосами, мягко очерчивающими миловидный овал её несколько неприятного лица, с крупными, игривыми, весело обрамлёнными пушистыми ресницами глазами, смотрящими на мир выпученным взглядом. Её длинные пальцы то и дело цепко впивались в острые локти, а худые колени нервно подрагивали, кутаясь в густых складках полупрозрачных юбок. Когда она вышла к нам, мой сосед слева слегка склонил голову в мою сторону и отвесил довольно-таки бесцеремонное суждение о ней. Я промолчал. Помню, когда сутки уже сменились, он попробовал повторить видно понравившуюся ему сентенцию, я не вытерпел и плюнул ему на брючину. Больше я никогда не слышал его противного голоса. Итак, Вика... Я запомнил тембр её голоса, а интонации произносимых (зачастую выкрикиваемых) слов до сих пор звучат в моей голове, стоит мне отвлечься от мира хоть на минуту. Когда она вставала за нашими спинами и молчала, это было невыносимо, звенящая тишина вдавливала свою массу прямо в наши затылки. А её голос приходил как освобождение. Или спасение. Интересно. Очень интересно. Когда она один раз сделала чуть большую паузу, одна женщина не выдержала и обернулась. Потом в длинном и тёмном коридоре она рассказывала мне об этом, захлёбываясь и истерично причмокивая. Рассказ о том, что она увидела за спиной. О том, что она ничего не увидела за спиной... Я, конечно, ей не поверил. Только не понятно, зачем она врала? Помню, я наступил ей при этом на ногу и накричал на неё. Больше я её никогда не видел. Один раз Вика обратилась напрямую ко мне, только ко мне - это случилось один только раз за всё время рассказа истории. Больше ни с кем этого не случалось, по крайней мере я этого не видел (но как же я могу судить за других? Возможно, она обращалась не только ко мне…). Один мальчишка потом прислал мне конверт с вложенной в него фотографией. К моему изумлению на ней была Вика, держащая его за руку и улыбающаяся только ему - и всё это на фоне нас, сидящих в полумраке... По едва уловимым примета я определил, что это подделка. Я сжёг её вместе с конвертом, естественно ничего ему не ответив.
Приглашённые собирались в течение всего дня. История должна была состояться (она и состоялась) в зале с высокими потолками. Как обычно бывает в таких залах, под потолком гулко разгуливал ветер, покачивая из стороны в сторону массивными люстрами (сделанными из лучшего хрусталя). На стенах были едва различимы в мягких сумерках тёплого света от свеч то ли окна, то ли имитирующие окна зеркала. Те, кто пришли ещё днём, рассказывали, что смотрели в них и видели свои отражения.
Вика начала с того, что взяла на огромном белом рояле три огромных аккорда в си-бемоль миноре и потом ещё что-то очень быстро и низко в басах. Я ничего не понял, но мой сосед справа потом все время выстукивал пальцами тот же ритм. Не скрою, меня это раздражало, но я в итоге сдержался и не избил его. Время от времени те самые паузы (то есть тишину) прерывали такие вот наигрыши (по-другому, право, трудно назвать их) и каждый такой наигрыш крепко оседал в голове моего соседа справа (я могу судить об этом по чередующимся ритмам его выстукиваний).
Вика закончила историю тем, что ушла. Ушла после очередной, долгой, пожалуй, самой долгой, невероятно и нестерпимо долгой паузы. Просто ушла.
Свидетельство о публикации №212062601397