любитель Митяева

Знаете, какой он? Он любил Митяева. Очень любил.

“Будешь ты у костра любоваться огнем, ни невеста еще, ни жена”

Я выросла в походах, с родителями, или же без них, но выросла я именно там. Засыпала под треск костра, в палатке, в которой были самые близкие. С бардовскими песнями, с ранним рассветом, с поздним закатом, с летнем румянцем. Да, я поэтому такая летняя. Оттуда.
А когда мы приезжали, дома ждал Он, мой самый мудрый мужчина на свете - Дедушка. Он никогда не улыбался при людях - он хранил все улыбки для меня. Мы могли часами разговаривать, или часами молчать, играть в шашки и смеяться.

“И захочется в город далекий сбежать, спалить все листы и мосты”.

В промежутке с 30 августа - по бесконечный ноябрь у нас с дедушкой начиналась осенняя хандра. Мы выбирались из города на тогда еще не отремонтированную дачу, грели воду на печке и грелись под пледом. Мы включали кассеты его любимого Митяева и я кричала на весь дом о том, что дедушка - любитель Олега М.

“Станут речи мудрей, а улыбка скупа, и слабей новогодний дурман”.

А потом в определенный день ты просыпаешь рано утром, пьешь кофе, смотришь в окно. Ищешь глазами тринадцатилетних подростков, неловко держащихся за руки. А потом представляешь, как они совсем не умело целуются в первый раз. И становится еще более неловко. А ты стоишь у окна и улыбаешься. Думаешь, что подрос. Поднимаешь глаза на фотографию Дедушки и рассказываешь ему о Нем. О том, что сильно любит, что волшебный, что заботится каждую секунду, что ругает и злиться, что воспитывает и верит всегда. Ты вглядываешься в родное лицо и будто слышишь: “Ну а кто тебя еще будет воспитывать после меня?!” :) Ты улыбаешься. Ты плачешь. Я улыбаюсь. И плачу.

А потом ты узнаешь, спустя восемнадцать лет о том, что на самом деле Дедушка все знал с самого начала. Он прочел в детских глазах все мечты и желания, которые возникали в головке маленькой девочки. Он все знал. И помогал ежесекундно.
На расстоянии трех месяцев до мечты.Я сижу в Чешском банке и читаю письмо, которое дедушка приложил к вкладу. По щекам текут слезы. Радостные и отчаянные. Одновременно. Я не могу ничего сказать дедушке уже семь лет. Я даже не могу сказать ему “Спасибо”.
Возвращаюсь домой. Подхожу к фотографии. Быстро бегу на кухню и наливаю две чашки горячего чая. Сажусь напротив Дедушки и смотрю сквозь фотографическую бумагу.

“Дедушка, здравствуй. Я разучилась играть в шашки. Мы перестроили дачу. Я не отличница. Мне не хватает твоей мудрости и нашей дачной, заваленной старыми журналами, печки. Дедушка. Спасибо. Лет через семьдесят ты расскажешь мне, откуда ты все знал. Я скучаю”.

_________________________
-Он осуществляет мою мечту, даже когда его уже нет. А я не могу ничего ему сказать.
-Он все знает.
Любитель Митяева.