Мертвый анархист

Старый маг спешил. Времени было мало, ибо скоро и за ним начнут охоту, как за той молоденькой ведьмой, пойманной инквизицией. Кажется завтра ее должны казнить... Зрение, испорченное ночным чтением и возрастом, теперь подводило мага в темноте. Он бежал, спотыкался об корни деревьев, в судорожной спешке подымался и снова бежал. Земля кусочками забивалась под неухоженные ногти, и его и без того грязный плащ становился еще грязнее, хотя казалось, что это уже почти невозможно. Выбежав в сторону деревенского погоста, старый маг ускорился. Здесь надо действовать быстро. Территория не охраняется, но если его тут заметят, то все труды могут остаться инкогнито и уйдут в молоко. Ссутулившись, старик рысцой пробежал по кладбищенской дорожке, старательно высматривая имена и дату смерти на крестах. "Не он... Это тоже не он... Этот умер слишком давно, тезка наверное..." - наконец его взгляд зацепился за свежую могилу. Совсем дешевый крест, сколоченный из двух досок. Такие ставят только бездомным и сиротам, так как у них совсем нет родственников, чтобы оформить могилу подобающим образом. И имя на кресте... Да, это все-таки он. Дрожащими пальцами маг достал из кармана плаща маленький пузырек и, откупорив, аккуратно наклонил его над свежей землей могилы. Крохотная капелька перламутровой жидкости медленно назревала на горлышке бутылочки. Всего одна капелька, и все... он свободен от клятвы! Вороны, с аппетитом пожирающие чьи-то трупы в яме, встрепенулись. Эти твари всегда предчувствуют неладное... если, конечно, сами не являются источником этих самых проблем. Старый маг от неожиданности вздрогнул, и матовый флакон из темного стекла выскользнул из сухих рук. Эликсир жизни - труд многих дней и ночей, вылился весь, без остатка! Последствия могут быть непредсказуемыми! Но, тем не менее, клятва все же выполнена... Решено! Надо бежать отсюда, пока он не очнется и не заметит, что что-то не так. Взглянув на небо, старый маг тихо вздохнул:

-Эх... Что ж я старый натворил... - на прощанье, окинув взглядом могилу своего друга, старик быстрой, неуклюжей походкой удалился.


***

Он очнулся. Вырвался, наконец , из мертвых объятий вечного сна. Наверное, сами ангелы вняли к его просьбам, вернуть его жизни. Вернуть его, к той, кого он так надеялся спасти. К нежной, рыжеволосой девушке с веснушками, которая любила котят и клубнику. К той, которая вернула его к нормальной интеллигентной жизни, вытащила из постоянных разбоев и грабежей. Наверное, нет в мире девушки, которую он бы полюбил столь же сильно, как ее. Любил, даже не смотря на то, что она имела привычку сжигать в печи его грязные носки, постоянно таскала на рыбалку, которую он просто на дух не переносил и, примерно три раза в неделю, устраивала в доме генеральную уборку, масштабы которой можно сравнить разве, что с реформами Петра I. Любил, несмотря ни на что... Любил, не смотря на то, что она ведьма...

-Машенька... Милая Машенька... - прошептал молодой мужчина, словно пробуя имя на вкус. Он был высок и, пожалуй, на этом все его положительные качества заканчивались. Не то что бы особо страшный, но не красавец. Внешняя обыденность с душой анархиста. Но ни внешние, ни внутренние его качества не помешали приспешникам инквизиции его убить как сообщника ведьмы. Да... он был уже мертв. Живой мертвец. Точно такой же, как и те полуразложившиеся, источающие отвратительный смрад, гниющего тела подонки и пьяницы, которым не повезло умереть в этой местности. Разве что его собственное тело было намного свежее. Все оказалось на редкость банально. Нет никакого благословения свыше. Никто, там наверху, не стал бы ему помогать. Он не нужен им. Что-то в действии зелья пошло не так, но он предполагал, что так все и будет. Ведь если бы эликсир вечной жизни был найден, то сам старый маг не преминул бы им воспользоваться. И тратить труд многих дней и ночей, созданный из редчайших ингредиентов, на предсмертную просьбу бедного артиста, он явно бы не собирался.

Как выбрался из гроба и оказался на поверхности артист и, по совместительству, анархист не помнил. Единственное, что четко отпечаталось в его сознании, это яркое перламутровое свечение обволакивающее все существо, заполняющее весь его мир, сузившийся до размеров кончика иголки. Чарующей музыкой оно сплеталось с сознанием, звало туда, куда путь навеки закрыт, навязчиво нашёптывало о собственном всесилии и расплате.

Артист был не один. Вокруг него стояло несколько десятков людей. И как бы это банально не звучало, у всех этих столь разных внешне личностей было нечто их объединяющее. Каждый из присутствующих был поднят из под земли мощной магией, которая, тем не менее, все же дала сбой. Мужчины и женщины посмевшие пойти против святой инквизиции: матерые бандиты, воры и пьяницы. Некогда свободные, некогда живые и теплые, а теперь просто куски гниющего на костях мяса. С душой, лишь по недоразумению, вернувшейся в полуразвалившиеся тела.

Артист глубоко вздохнул. Вздохнул скорее по привычке, чем из-за реальной надобности. На мгновенье замерев, подыскивая нужные слова, анархист громко продекламировал, изредка придерживая стремившуюся отвалиться челюсть:
-Инквизиция забрала у нас жизнь! Инквизиция забрала у нас родных и близких, обрекая их на вечные страдания! Почему мы должны это терпеть? Нелепая случайность дала нам последний шанс отомстить! И мы используем его сполна!

***

Среди ублюдков шел артист - мертвый анархист, запахнутый в черный кожаный плащ. Он вел свою маленькую армию в бой, слегка пошатываясь от особо сильных порывов ветра. Все-таки мертвое тело было не совершенно. Жесткие порывы воздуха со всей силой рвали плащ с холодных плеч анархиста, и пиратский флаг, закрепленный у него на поясе, лишь чудом держался на месте не улетев в темно-серое небо. Люди этой деревушки, посмевшие сдать бедную Машеньку инквизиции, познают всю силу его гнева…


"-Зачем ты это делаешь? - спросила рыжеволосая, тонконогая, как жеребенок, девушка. Сидя на повозке и с явным удовольствием болтая босыми ногами, юная леди доставала своего похитителя обилием вопросов.

-Что именно? - спросил молодой человек, нервно оглянувшись.

-Например, похищение моей скромной персоны?

-Если я привезу тебя в город, то смогу выручить кругленькую сумму у инквизиции.

-А тебя не волнует, что они не оставят меня в живых?

-Н-нет... Ты ведьма. Это должно рано или поздно случиться. Я, всего лишь, исполнитель. Что они будут с тобой делать, меня не волнует.

-Но все же... Ты ведь не убийца.

-Ты меня не знаешь, - сквозь зубы прорычал юноша. Ведьма сбивала его с толку. Сначала позволила себя похитить, теперь же преспокойно сидит на повозке, даже не предпринимая попыток сбежать.

- Я знаю тебя лучше чем кто либо другой, - положив прохладные ладони ему на виски, девушка приказала, - Останови повозку.

Ее холодные пальцы касались его лица, очищая сознание от ненужных мыслей. Он готов был вечно сидеть перед ней так, с закрытыми глазами. Спокойным, уязвимым...

-Ты не убийца. И, ни в коем случае, не наемник. Ты анархист, артист с тонкой душой! Но никак не иначе! - воскликнула рыжеволосая.

-Как мне тебя называть? - спросил новоиспечённый анархист. Этот пристранный диалог начал его увлекать.

-Меня? Мария, но ты можешь звать меня просто Машей.

-Машенька...- прошептал он, чувствуя ее имя на своих губах.

-А как мне величать тебя, о, заторможённый молодец?

-Меня? - спросил он будто очнувшись от долгого сна - Меня зовут..."


Как все бессмысленно! Еще пару месяцев назад он вез ее инквизиции, словно корову на убой. А теперь же, вернувшись из вечности, мчится среди испуганных мертвецами людей чтобы спасти ее... Глупо и слишком нелепо чтобы быть реальностью!

Вот двое разложенцев, грозя пехотной саблей (Боже! Где же они ее достали?), с громким смехом издеваются над пареньком. Парень мелко подпрыгивал на месте и, размахивая руками в нелепом танце, молил о пощаде. Но те лишь ржали как кони и с усмешкой повторяли: "Мы анархисты не злой народ! Танцуй, танцуй, если хочешь остаться в живых!" Шум и крики смешивались, дополняя и без того нереальную картину всего происходившего. Что же все-таки сделали эти люди, если на них так ополчились те, кому уже все равно?

Он шел вперед, постепенно ускоряя шаг. Потом не выдержал и сорвался на бег. Никто казалось бы и не замечал его. Ни его самого, ни пиратский флаг, ни кожаный плащ. Он не замечал, и они не замечали. Перед его глазами маячила цель, мысль о том, что он может не успеть. В их глазах был лишь страх и стремление выжить.

Мир казался раздробленным. Безоблачное небо, истошный вой испуганных баб, пьяный мужик, посапывающий под забором, не замечающий происходящего вокруг бедлама... Какие дурные декорации! Либо это сон, либо сам бог решил создать очередную интересную историю.

***


В сердце... или в том куске мяса,что гниет у него в груди,- пусто. Довольно предсказуемый исход, но он надеялся. Надеялся, что мир не столь предсказуем, что есть хоть малейшая надежда на чудо. Проблеск света в ткани обыденности. И все же эта пустота пугала его. Подняв не подвижное тельце безвременно погибшей ведьмы, анархист пошатывающейся походкой вышел на дорогу. Инквизиторы не стали тратить время зря. Казнили грешницу за день до казни. Однако какое пренебрежение! Не захоронив, как подобающе, оставили бедную ведьму с петлей на шее лежать на эшафоте. Словно предупреждая нерадивых грешников и колдунов, пошедших против воли божей, о каре, которая непременно постигнет их.

Те, кто думает, что мертвые обладают недюжинной силой, глубоко ошибаются. Мышцы их слабы и дряхлы, ибо после смерти ткани имеют свойство усыхать. Но лишь отсутствие боли не дает им остановиться и перестать двигаться вперед. Он брел вперед, прижимая к груди бедную Машеньку. Сухожилия трескались, мышцы рвались, ведь ведьма далеко не пушинка. Да и его застывшим мышцам уже не хватало былой эластичности. Кто сказал, что надежда умирает последней? Неужели в его истории должно произойти именно так? Его маленькая армия начала потихоньку отступать.Солнце - гибель для цепей, удерживающих душу на земле и не позволяющих бесплотному духу устремиться в небо. Скоро рассвет...

Его миссия на земле закончена. Он не смог спасти Машеньку, да и сам был не так давно лишен жизни. Потакая своему эгоизму, он исчезнет в след за ней, лишь бы не отпускать ее и не оставаться одному. Рассвет близиться... И он раствориться и потухнет вместе с первыми лучами солнца. Анархист уже все решил для себя. Неважно чем была привязанность к ведьме: колдовством иль реальностью, важен сам факт что это было. Порой в жизни случается слишком мало хорошего, и лишние размышления лишь губят внезапно случившееся чудо. Вдруг размышления мужчины прервал шорох. Тревожно обернувшись, он увидел лишь небритого мужичка, явно находящегося в состоянии близком к нирване.

- Эй, мужик! Слышь ты! Как тебя... ик... звать то? У меня тут бутылка завалялась, а одному, как пьянь подзаборная... ну, ты сам понимаешь... - язык его явно заплетался, да и на ногах держался он неуверенно. Анархист лишь усмехнулся. Кажется, перед смертью принято говорить длинные пафосные фразы? Тогда пусть эта речь станет его последним словом.

- Мое имя слишком малозначимое в этой истории, ибо после смерти я потерял право как-либо называться. Впрочем если бы я назвался кем либо другим то это не повлияло бы на ход событий. Я анархист. Безумный, безликий... Таких как я много и лики наши растворяются в реальности не оставляя после себя ничего кроме ничтожных попыток изменить мир к лучшему. И я пытался изменить... И те кто был до меня пытались... Да черт возьми! Все рано или поздно об этом задумывались! Но лишь я захотел немного личного счастья провидение ополчилось против меня. Неужели это судьба всех безымянных анархистов рискнувших проявить хоть немного эгоизма?

- Мужик ты чего! Совсем уже наклюкался? Пьяница чертов! - подозрительно оглянувшись, мужичок скрылся от этого неадекватного индивидуума.

Анархист расхохотался от нелепости всей ситуации. За пьянь его еще не принимали, да еще кто! Человек, сам далекий от идеала трезвости! Живые мертвецы, поднятые из могил по ошибке старого мага, разбежались в спешке, с целью скрыться от солнечных лучей. Солнце уже начало свой ежедневный путь, выглядывая из-за горизонта. Упругие лучи мягко ложились ему на плечи, высвобождая энергию, заложенную в него зельем колдуна. Мир вокруг запылал... нет, это тело анархиста загорелось пламенем, отгораживая от реальности. В воздухе витал дух паленой плоти и смрад, испарившихся из тела, жиров. Вскоре огонь угас, и от анархиста и его первой леди осталась лишь горсть пепла. Но и ту вскоре развеяло ветром мелкой пылью.

Народ, еще не оправившись от нападения, потихоньку начал собираться вокруг пепелища. Хмурые лица в полной тишине созерцали место, на котором сгорел анархист. И лишь один парень тихо пробормотал:
-А я знал его... Он веселый был, мы с ним часто вместе выпивали...

***

- Ты делаешь все не так! Кто тебя учил так коня в телегу запрягать?
- Не злись. Все-таки ты мне в некотором роде задолжала!
- Думаешь, получил второй шанс, значит сразу герой? Тебя просто пожалели, потому что ты один жить не умеешь...
- Успокойся... Давай лучше сделаем все так, что бы было не стыдно, потом вспоминать на смертном одре.
- Нам и так уже есть о чем вспомнить! - девушка, смутившись, заправила локон рыжих волос за ухо. Не самые приятные воспоминания, что уж тут сказать!