джин...

из воздуха…да, ты, наверное, прав
все джины появляются из джага…
желанья исполняют и спешат
обратно в сырость винного нутра…

которая была настойкой трав
в Хорезме росших .. до ворот – пол шага
но ни арыка – ни мужчин в халатах,
ни женщин, в шароварах от бедра…

тот город - погибал две «тыщи» лет…
и даже больше… под палящим зноем…
хотя шумел базар … и отрывал
от стен песчаника - огромные куски-

монгольский ветер,
перейдя через Хребет
вошел в Хорезм, чтоб сердце успокоить
в его бурлящей сердцевине - влиться
в потоки неприкаянной реки…

подсчитывал простеганных рабов
и подпоясанных грошевою бечевкой…
швырял на землю – воровские явства
из пазух сернокислых – чуял вонь…

напаивал менялу до торгов
зеленым пойлом - маковой соломки
и вышибал алтын из рук в кораллах
мальчишкой - век не видевшим сапонь…

я там бываю… у меня есть личный джин…
ты прав … он зол, но приручен к неволе…
потру ладонью – узенькое горло
«эй, джиы-ыыиы-ии ын…мне стало скучно, вылезай!»…

он покидает с радостью кувшин
все просьбы помня , словно в вену колет
яд грёз,
и будет ждать, скрестив на торсе голом
привычным жестом руки

делом занят…