Цой русской революции

«Все говорят, что мы вместе. Все говорят, но немногие знают, в каком…»


Для того что бы праздновать день рождения человека, который умер, требуется известная степень абстрагирования. И развитая способность к концептуальному мышлению, в ущерб приземленному прозаическому восприятию бытия. Особенно, когда речь идет о поэте. Причем не о каком-нибудь небожителе из учебников литературы, адаптированных для юношества, а о человеке, коего еще помнят живым.


На счастье поклонников, наш народ незаметно для себя перешагнул барьер архаики, с присущей ей непосредственностью чувств и сопутствующим тому социалистическим реализмом, вступив в мираж победившего постмодерна. Благодаря этой глубокой гуманитарной метаморфозе, о сути которой мы поговорим в другой раз, нам с вами представился уникальный шанс отпраздновать полувековой юбилей Виктора Цоя.


Не стану даже пытаться состязаться с его поклонниками в деле составления восторженных гимнов ушедшему герою. Все равно проиграю. И от того, оставив праздные слова о величии, позволю себе молча выразить уважение к этой, безусловно, фантастически загадочной и нетривиальной фигуре русской культурной жизни. И, если позволите, русской культурной смерти. Полагаю, этого будет довольно.


Куда уходят души умерших поэтов? Восходят ли они к сияющему Солнцу, дабы, растворив себя в ослепительной вспышке, вернуться к нам его лучами? Или вечно танцуют на призрачных полях хозяйки ночных озарений, Луны? Либо растворяются в морской пене, дабы дать рождение жизни грядущего эона? А может, спускаются вниз, в темное царство Аида? Путь их сокрыт от нас. Возможно, это к лучшему.


Ведь что бы пройти по нему, должно сначала самому стать поэтом. Однако, в силу некой странной и неумолимой преграды, для большинства из нас это невозможно. Впрочем, пока мы живы, каждый волен придавать незримому миру те черты, что милей его сердцу. От того среди нас так много тех, кто верит, будто Он сейчас жив. Но не здесь, в унылой реальности победившей буржуазной демократии.


Отныне Он живет в сердце вечного боя. Дух его отправился в края вечных подвигов и счастливой охоты. В страну, где прекрасные и смелые поэты живут вечно. И откуда в самых волнующих наших снах черпаем мы прекрасные озаренья и чарующие рифмы. Впрочем, Он не слишком тревожился о красоте слога. Он бил нам словами в лицо, он топтал наши юные души стихами, словно черным сапогом палача.


Он стал тем, кто помог умереть минувшему миру. Подлому и серому трусливому мирку, в котором мы ждали перемен. Ждали, не в силах взглянуть правде в лицо. Его песни наполнили нас силой. Его слова сокрушили стену меж сердцем и руками. Разбили возведенную на века империю зла. И теперь мы живем на ее обломках. Поэтому его песни так актуальны сейчас. Они наполняют энергией новых бойцов.


Цой неотделим от революции. Его голос, это звук сердца русской смуты. Крик восстающей из праха души, зовущий родину к топору. И когда мы слышим его, наши руки сжимаются в кулаки. Потому что все, о чем мечтали наши сердца тогда, двадцать лет назад, оказалось ложью. Но еще может стать правдой, если найти в себе силы для последнего удара. И старый мир конформизма, молчания и лжи рухнет.


Впрочем, возможно он рухнет на наши головы. Но когда ты слышишь его песни, это становится совершенно неважно. Мы ждем перемен, и мы изменим мир.