Москва, я ненавижу тебя! 3

После любви мы заговорили о тиграх.Начала Полин.Она расслабленно лежала рядом со мной,и ей захотелось поговорить о тиграх.
Ричард Бротиган "В арбузном сахаре".

Вся Москва,кажется, завернута в тонкий лист армянского лаваша,со всеми объездами, пробками и тысячами секунд прожитых зря.Эта шаурма или шаварма (так всё-таки правильней, блюдо арабское как никак,а на арабском звучит именно"шаварма").Правда у нас блюдо сие стало исконно русским.Впитало в себя нечистоты таджикских рук,всю антисанитарию и десятки анекдотов.Например,что кошки,проходя мимо киоска с шавармой крестятся.Или,купи три шавармы и собери котенка.Думаю,мы выживаем именно благодаря юмору и самоиронии,порой настолько черной и непроглядной,что сами удивляемся какого хера,темно как у негра в жопе.
Кто-то снова стучит сверху.Может он откроет мне секрет,почему в четырехэтажном доме в лифте кнопок аж на девять этажей?!Прямо на небо и там я получу прописку,или хотя бы регистрацию.

-Не бойся,-сказал один из тигров.-Мы тебя не тронем.Мы не трогаем детей.Сиди,где сидел,а мы расскажем тебе сказку.
Один из тигров стал есть мою мать.Он токусил ее руку и начал жевать.
Другой тигр откусил кусок моего отца.Я так и сидел с ложкой в руке,потом положил её на стол.
-Это мои родители,-сказал я наконец.
-Прости,-сказал один из тигров.-Так вышло.
Ричард Бротиган "В арбузном сахаре".

К чему я всё это,ах,да, всё проще простого.Мы уезжаем,мы молоды,нам всего лишь двадцать с небольшим или под тридцать (это в среднем).А наши родители остаются там,там "где пригодились",увы,лишь когда-то.И мы понимая всё это собираемся пару раз в месяц и пьем пиво.Пиво горчит и заканчивается,а жизнь по-прежнему не сахар.Завтра выходной и я поеду на другой конец Москвы к сестре.Она в Москве уже тринадцатый год.Жилье съемное,две работы,сын перешел в восьмой класс,муж пьет.Классика жанра.

Гуляя по центру столицы набрел на кинотеатр "Октябрьский".Сейчас там проходит ММКФ.Думаю сие расшифровывать не надо.Билетов нет даже на самые безвкусные документальные вещи. Попробывал прикинуться журналистом из Израиля,впустили меня,всё хорошо(благо есть израильский паспорт),но аккредитацию не дали,надо было прислать заявку до 13го июня.Жаль. Хотел сходить на Литвинову.
Думал об Алабаме.Можно было бы с ней увидеться.Она,конечно,странная особа,но в ней есть то,о чем я могу писать.Пожалуй,посвящений у меня больше всего для неё.Номер телефона я потерял,а спрашивать у Демидовой не хочу,ибо она дура.Не люблю эти ох и ах...гений на гении и гением погоняет,фу,****ь,гниение одно  и подхалимаж.Не начало 20го века всё-таки,не канает совсем.
А было время,когда можно было в метро встретить,например,Сергея Воронова из Crossroads. Его мало кто знает из молодежи,но мне нравится.Теперь в метро можно только отмечать красоту или ее антиподы.Выпадку насчет засилия кавказцев и азиатов бессильны если вы спускаетесь в метро после десяти часов вечера.Вы там смотритесь белой вороной,т.к. все они едут с работы.И тут уж чашу весов перевешивает не ненависть,а страх.Нервно ощупываешь в карманах паспорт и деньги,жмешься к стенам.Сорок минут грохота,вкрученные насмерть наушники и неинтересное чтиво.Не до жиру,быть бы живу.Хотя на этот раз чтиво очень даже интересное.Ричард Ботиган-"человек,который в этом мире не дома";человек,имя и книги которого практичесски не известны русскому читателю.

Там можно потеряться и мы вошли через ворота в Забытые Дела.
Ричард Бротиган "В арбузном сахаре".

А может я пишу только для нее.И лишь поэтому пишу с подковыркой,с подлецой,надрывно.Я как торчащий заусенец.В дверном проеме уже притаилась Смерть,а соседка моет полы,ударяясь раскаряченной задницей об мою дверь.Мы дежурим по неделе.Мне не жалко её задницы.Слышно как она отжимает тряпку.Слышно как чавкают её шлепки.Придурочный скрипач курит на балконе.
Сегодня я прикрутил сиденье для унитаза-вэлком! 255 рублей всё удовольствие для двух баб,одного скрипача и меня.А,что не так уж и плохо.
Кто-то ломится в скайп.
Скайп-это тоже жизнь,только неровная и ядовитая.Я не люблю шероховатости и не люблюсидеть без работы.Поэтому сейчас у меня депрессия.