Девочка на одну жизнь

В Москве завтра июль. Стоишь на балконе, смотришь на звезды. Внизу – проспекты в огнях, сигналящие машины, светофоры, судорожно меняющие цвета. Москва никогда не спит. Кутаешься в теплую толстовку и дым красных «Мальборо».

 На сердце тяжело, дышишь неровно, в кармане – билеты до Лос – Анжелеса в один конец. Твой парень не знает об этом – он спит в соседней комнате.

 Милый мальчик. Он любит тебя, искренне, такую, какая ты есть – с твоими бессонными ночами, вечными наушниками, странными книгами и бесконечным кофе. Готовит тебе на завтрак «Несквик». 
 А ты его любишь? Разве что как друга, с которым можно выпить ореховый капучино в кафешке на первом этаже. Поговорить по душам, так по – детски обнять и промолчать о главном.

 О другом. О том, кого ты любишь уже девять лет.
 Таких, как он, не забывают.
 Боль пульсирует в висках. Вы никогда не были вместе, разве что в твоих мечтах.
 Включаешь его песню. Садишься на кафельный пол балкона и тихо подпеваешь. Как в одиннадцать, как в четырнадцать – когда казалось, что счастье  так близко, стоит только протянуть руку.
 Но время делает беспомощной.
 Пора отпустить. Так легче. Но не получается, ведь он – в каждой осени.

 Десять минут июля. Прижимаешь к себе чашку с остывшим кофе. Горьким, без молока – как любит он. И ты – а твой парень никогда не понимал, как можно пить кофе без сахара, и добавлял в него три ложки сахара.

 После вашей позавчерашней ссоры ты спустилась в кафе на первом этаже, набрала номер авиакомпании и заказала билет до Лос – Анжелеса. Сказала парню, что уезжаешь в свой город на пару недель – и хочешь поехать одна.

 Лос – Анжелес. Город, в котором живет он.
 Вылет – сегодня утром, в семь. Вещи собраны, и скоро тебя не будет в этом городе.
 Выходишь на улицу, надев джинсы и балетки и идешь в никуда. Через полчаса понимаешь, что пришла к дому, где снимала квартиру Алина – подруга, с которой вы приехали поступать. Только Алина здесь больше не живет.
 Три месяца назад она погибла в аварии.

 Вытираешь слезы. Дорогу освещают одинокие фонари, идешь дальше, заходишь в каждый двор. Как будто прощаешься с городом.

 ***

 Просишь не провожать его до аэропорта. Едешь в сонном метро, потом – на автобусе.
 Быстро проходишь регистрацию и провожаешь самолеты из окна зала ожидания. Посадка через пятнадцать минут – можно передумать и вернуться.
 Но ты не возвращаешься. Заказываешь эспрессо и садишься за столик. 
 Через двенадцать часов ты будешь в Городе Ангелов. И за неделю среди четырех миллионов человек постараешься найти его.   
 Терзают сомнения. Мечта, такая детская и наивная. Стоит ли она того, чтобы вспоминать о ней сейчас?
 Стоит. Вдыхаешь в грудь смелости и включаешь в наушниках любимую песню.
 Объявляют посадку. Допиваешь кофе и идешь к самолету.

 ***

 В Лос – Анжелесе тебя встречает туман. Первые шаги по асфальту города мечты, сонные – пока летела над Атлантикой, ни разу не сомкнула глаз.
 Заказываешь номер в отеле. Приезжаешь


 Девять часов вечера. Идешь по дождливой улице.
 Третий день, и никаких результатов. Разве что во второй день искупалась в холодном океане и купила босоножки на высоких каблуках. Еще десять минут – и ты дойдешь до клуба, который порекоммендовал тебе администратор отеля.
 Дождь превращается в ливень. Прячешься под навесом остановки.
 Достаешь из кармана пачку «Мальборо» и смотришь на дорогу. Одинокая улица успокаивает. Машины и скучные фонари.
 Одна машина останавливается. Черный внедорожник.
 - Привет. – говорит водитель. До боли похож на него. И голос – тоже. 
 - Привет.
 - Промокла?
 - Да.
 - Будем знакомы?
 - Будем. – называешь свое имя.
 Он называет свое.
 Это он.
 - Я тебя знаю. – немного бледнеешь. – Красиво поёшь.
 - Да? Спасибо. - улыбается. - Может, поедем куда – нибудь?
 - Хммм...
 - Не бойся. – говорит он. И ты ему веришь.
 Обходишь машину и открываешь пассажирскую дверь.
 - Поехали?
 - Поехали.
 Заходите в первое попавшееся кафе и заказываете горячий шоколад и клубничные пирожные.
 - В Лос – Анжелесе не умеют делать хороший горячий шоколад. – тихо говорит он.
 - Возможно. Хотя, по мне – неплохо.
 - Мне нравится горячий шоколад в Гамбурге.
 - Никогда не была там. Но как – нибудь съезжу.
 - Ты откуда?
 - Из России. Живу в Москве.
 - Учишься?
 - Да. На режиссера. И знаешь…
 - Что?
 - Я всегда хотела снять про тебя фильм.
 - Правда?
 - Правда. Знаешь… - делаешь глубоких вдох. – Я люблю тебя.
 Понимаешь, что ему такие слова говорили многие. Но надеешься.
 - Спасибо. Ты очень красивая.
 - И как называется то кафе в Гамбурге?
 Он произносит название, которое ты не запоминаешь. Допиваешь горячий шоколад. 
 - Поедем ко мне? Я умею делать горячий шоколад. Говорят, вкусный.
 - Но…
 - Я завтра уезжаю. Вечером.
 - Поехали.
 Десять минут молчания – и вы доезжаете до его дома.
 Открывает дверь и берет тебя за руку. Немного небрежно целует тебя. 
 Сидишь на кухне, на табуретке, по – детски поджав под себя ноги. Ты ведь об этом мечтала?
 Аккуратная кухня. Все на своих местах, и почему – то пахнет корицей.
 Смотришь в окно. Дождь так и не прекратился, слышно раскаты грома.
 - В детстве я боялась грома. – тихо говоришь ты.
 - И я. До сих пор боюсь, если честно. – достает из пачки сигарету. Те же красные «Мальборо». Темно, прерывистый огонек освещает его лицо. На секунду замираешь.
 Включает свет, тушит сигарету в пепельнице. Готовит горячий шоколад и добавляет в него кофейный ликер. Садитесь на диван в холле – и выпиваете его уже через минуту.
 Он впивается в твои губы, обжигает прикосновениями, дотрагиваясь губами до шеи, прижимая тебя к себе. Все происходит так быстро, что ты не успеваешь опомниться.


 Просыпаешься рано утром – полпятого. Надеваешь футболку и сидишь на подоконнике, прижавшись щекой к холодному стеклу, пьешь кофе – черный, без сахара.
 Смотришь на него спящего – и из глаз на паркет капают слезы. Вытираешь их ладонью, встаешь с подоконника и ищешь свои джинсы. Надеваешь и их.
 Поскорее вычеркнуть его из сердца. Дрожащей рукой пишешь на клочке бумаги свой номер, а потом сминаешь ее – понимая, что он никогда не позвонит. Так рвется последняя ниточка между вами.

 Выходишь на улицу. Тяжело идешь, против ветра, судорожно затягиваясь сигаретой.
 Предпоследняя в пачке. Заходишь в первый попавшийся магазин и покупаешь новую – обещая себе, что когда они закончатся, ты забудешь его.
 Слабая надежда. Душу сковывает астма, задыхаешься чувствами.
 Слышишь чьи – то тихие шаги за спиной. Оборачиваешься с замирающим сердцем – а это всего лишь дождь.

 Автобус. Через полчаса ты доедешь до своего номера, выпьешь горячий чай, позвонишь парню в Москву, и, кусая губы, скажешь, что все хорошо.
 После обеда выходишь прогуляться. Понимаешь, что больше не может оставаться в этом городе.
 Солнце обжигает, как его вчерашние прикосновения. Звонишь в авиакомпанию и заказываешь билет до ближайшего аэропорта рядом с твоим городом. Вылет – через три часа.

 Едешь обратно в отель и судорожно собираешь вещи в чемодан. Выбегаешь, натыкаясь на людей и недовольные отзывы. Ловишь такси.
 - Международный аэропорт Лос – Анжелеса.
 Провожаешь взглядом его город.
 Или это все – таки не его город?
 - И куда ты так торопишься? – спрашивает водитель?
 - Домой.  – отвечаешь ты.

 И вдруг....
 Черная машина тонироваными стёклами.
 Наперез. Наперекор судьбе и движению.
 Что – то падает из окна.
 Взрыв. Грохот. Крики.
 Куча металла на месте "Ауди". Кровь изо рта, жжение по всему телу и холод по всему сердцу.
 Черная тонированая машина умчалась. Далеко, в противоположную сторону.
 В этом случае все стороны противоположны.
 И понимаешь, что всё. Это конец.
 Силы на исходе. На нулевой отметке.
 Умираешь. Теряешь волшебную ниточку жизни и любви.
 Вечером об этом узнает он. Из новостей. 

 «Прощай, моя девочка на одну жизнь».
 На похороны приехать он так и не смог.