Она

Она всегда слева. Ты заметишь ее, если выбросишь из головы хлам и просто скосишь взгляд.
Когда-нибудь она к тебе приблизится.
Коснется тебя.
К кому-то подлетит, сделав только шаг. И одним толчком, резко, с силой, выбросит из привычного круга, в который ты вцепился. В который пророс своими ступнями.
Кого-то дернет за рукав, развернет к себе и, не отводя своих глаз, режущих отрешенной жестокостью, замрет. Не торопясь, причиняя сильную боль, заставит с вскриком рухнуть ей под ноги.
А с кем-то сыграет в прятки. «Кто-то» все время будет вертеться на лево, протягивать руки, смеяться, звать ее, улюлюкать. А она будет скользить. Иногда вроде вот-вот схватишь за руку, уже близко, видна, вот она! А нет! Увернулась! Но потом она вдруг возьмет и вернется. Сама. К тебе. Но не так, как того хочешь ты. Потому что игра - не твоя. А ее. .
«Кто-то» будет и звать, и бояться ее. Тянуть к ней трясущиеся от отчаянья руки. Вслепую, залитыми слезами глазами, искать ее подол. И она может сжалиться. Протянуть этому «кто-то» свои пальцы в ответ. А может просто молча смотреть. Наблюдать. Как ты, захлебываясь, в судорогах, хрипя, с разрывом легких лишенных обычного воздуха, молишь ее прикоснуться. И она это сделает. Но потом. Насмотревшись на твою боль и борьбу.
А кого-то просто тронет за плечо. Слегка. Заставив обернуться. Улыбнется и во сне протянет руку. И потихоньку, плавно, без резких движений, как вальсируя в танце неслышно выведет из знакомого круга.
....А вот к кому-то подойдет тихо и мягко. Кротко положит руку на плечо. С грустью проведет рукой по щеке, нежно уберет с висков непослушную прядку. Подует на каждую волосинку. И медленно, растекаясь синей грустью, сперва легко как пушинка, а затем все сильнее, сомкнет свои руки. И будет баюкать. Раскачивать. Все сильней. И с каждым ее вздохом все твое начнет уходить. Ты всегда берег тело. Ты работал, создавая, таким как хочешь ты. Ты укреплял волю. Ты становился сильней. Ты копил знания. Ты…А теперь ты …Птица раненная. Руки-крылья. Усохшие, костлявые, безвольно, бессильно согнуто-лежащие по бокам. Птица. С полуопущенными веками, с глазами, подернутыми тусклой пеленой. Такой пеленой как у умирающей птицы. Ты не можешь больше подняться. У тебя нет сил. Нет сил даже на мысли. На ясность. На логику. Чувства. На все чувства кроме чувства ЕЁ. Но когда ты закроешь глаза, она отпустит тебя. Возьмет за костлявую, повисшую кисть и потащит туда. Куда, знает только она.
ОНА…У нее много имен и нет ни одного. Каждый называет ее по-своему, но ей все равно. Каждый думает, что она не придет к нему прямо сейчас. Не верит, что отберет все, что он есть за один раз. Но она придет. Она коснется. К кому-то за шаг, к кому-то….