Я, поэт, не умеющий рифмовать

Поэт...Человек, который видит красоту во всем.И сплетает жизнь,как косы, в золотые слова. Поэт поет о Любви,о всеобъемлющей любви. Поэт - есть сама любовь.
О бесконечности смерти.О бренности бытия. Настоящий поэт не умеет радоваться простым вещам.
Он пишет о полете и о неведомых силах, а люди понимают его, как хотят.
 Он пишет ни о чем-то, а для чего-то.Поэт хочет сделать человека счастливым.

Он пишет то, как чувствует...Без фальши. Его бумажное сердце обвито тонким почерком.Множество слов и мыслей, судеб и жизней, написанных красными чернилами, словно кровь, которой залиты поля его родины. Которую проливает он,глядя на несправедливость жизни,а иногда пишет  черными,как полотно звездного неба, что отражается в наших глазах.Эти чернила сделаны из той же материи, что и вороново крыло.


А после того,как все написано,поэт уходит в вечер.И ему все чудится будто бы он не одинок. С ним есть те, кто читают его стихи и шлют ему пустые конверты, которые он вскрывает, сидя на крыше.Из этих белоснежных листов он,как маленький ребенок, делает самолетики, отпуская их в небо.


А по утрам после бессонной ночи раздумий он идет на работу. Идет в холодный дождь, глядит в злые уставшие лица прохожих, которые с усмешкой смотрят на его  черную шляпу с серебряной пряжечкой, которая делала его похожим на героя сказок, и потертый коричневый портфель с дырявым дном, которое не задерживало ни одной монеты.

Но люди очень странные существа.Они всегда готовы задеть и обидеть,но редко готовы прийти на помощь. А поэт  смеется им в лицо, но не глядит в глаза.

И он мечтает лишь об одном.И очень редко, когда не хочется писать и ждать...В ночной тишине, мучаясь от ее оглушительной силы,  он мечтает исчезнуть навсегда,растворившись в прозрачности холода.