Письмо одиннадцатое. Смерть

Иногда приходится делать выбор. Стоять или идти, поворачивать направо или налево, бороться или сдаться...От твоего решения зависит твой будущий путь, желания, действия и, возможно, счастье. Но бывает так, что происходящее оглушает тебя, будто мешок с мукой по голове, и ты не видишь путей решения головоломки настоящего. И не хватает слов, чтобы объяснить, каково это, жить в непроглядной темноте, ослепленным, глухим. Страх и мрак поселяются в душе, вытесняя все хорошее, оставляя только боль. И она давит на мозг, убивая враз все нервные клетки. Ты перестаешь себя ощущать, теряешь связь с миром. Выхода нет. Или он есть, но надежно скрыт тьмой твоей души. И руки как-то сами собой опускаются.

Подхожу к раскрытому окну и встаю на подоконник. Город окутала все та же темнота. Кажется, все погрязло в ней. Противно смотреть на все это. И тут мысли  вдруг наполняют меня. А ведь всему этому создатель - Бог. Всей этой тьмы, грязи и похоти. Но в него верят. И восхваляют его. Вера. Да кому она нужна? Зачем верить в вымышленного персонажа? Зачем верить в того, кому наплевать на тебя? Зачем верить в свои собственные силы, если они покинули тебя? Хватит. Надоело. Устал. Я безумно устал. Никому ничего больше не хочу доказывать. И пусть это лишь покажет мою слабость. Я делаю шаг во тьму, наугад, по интуиции. Потому что устал бороться. Я спускаю курок Смерти. Пусть она примет меня в свои объятья.

Но тут чьи-то теплые руки ловят меня, и я различаю во тьме твой образ. Нет, пока есть ты у меня, худощавый, тонкорукий, с кудряшками, любящий такого дурака, я никуда не уйду. Обещаю.