Что может быть проще времени? с феста

  Что может быть проще времени? Да ничего. Но и сложнее трудно что-либо придумать. Тик-так, тикают часы. Нет, вот как раз с часами-то все просто, как маргарин – их можно остановить, ну, или перевести стрелки назад. А вот с самим временем такие штуки не проходят – вот попробуй его повернуть вспять или как-то обойти – нет, не получается. Прет оно, это самое время, по пространствам вселенной, по человеческим жизням – и вот хрен что ты с этим можешь поделать. Самое интересное то, что время само по себе вполне может замедлиться, а то и вовсе остановится – но только именно само по себе, по каким-то своим причинам, которые вряд ли когда смогут понять люди.


  Для Джона Ватсона время остановилось там, у Бартса, когда об асфальтовое покрытие тротуара глухо ударилось тело Шерлока Холмса. Вообще, в тот день со временем творилось что-то невообразимое – сначала оно просто затормозило в тот момент, когда Джон увидел стоящего на краю крыши Шерлока, и медленно-медленно тянулось на протяжении всего их телефонного разговора, словно давая ему фору. Словно подсказывая, подталкивая – ну, Джон, какого черта, не майся дурью. Не трать меня на пустую болтовню, не молчи, скажи уже ему, скажи, наконец. Не сказал. Не смог, не успел. И тогда оно, время, как будто поняв, что ждать больше уже нечего, вдруг, резко рванулось вперед, ускорилось до невозможности – прыжок, короткий, такой короткий полет, и – дальше уже был тот самый глухой удар. Удар, который выключил все звуки в этой вселенной. Который сжал зрение до темного тоннеля, и там, где он заканчивался, вопреки обещаниям не было яркого белого света, а было маленькое узкое окошко, и сквозь него он видел только изломанное тело, лежавшее на асфальте, больше ничего. Удар, который остановил время. Все. С тех пор время остановилось навсегда.
  Но еще можно было ходить по земле, смотреть на других людей, стоять на его могиле и говорить, говорить, говорить. Чтобы все-таки попытаться, в конце концов, сказать все то, что тогда не сказал. Не смог. Не успел. Просто времени не хватило. А ведь что может быть проще времени? Да ничего. Но его почему-то всегда не хватает на то, что действительно нужно.

  Что может быть проще времени? Да, пожалуй, что и ничего. Тик-так, тикают часы. С часами можно сделать все угодно, остановить их проще простого. Самый надежный способ – ударить часы обо что-то твердое. Например, об асфальт. С самим временем сложнее – никак не удается найти хоть какую-то закономерность в его поведении, а вот само по себе оно очень любит выкидывать странные штуки – может бежать быстрее, а может и просто ползти. А может и вовсе остановится. И нет никакой возможности хоть что-то изменить.
  Для Шерлока Холмса время остановилось там, у Бартса, когда скрытый от посторонних глаз, он смотрел, как Джон Ватсон медленно подходит к лежавшему на асфальте телу, как его пытаются остановить, и как он опускается на землю, не в силах поверить в происходящее. Вообще, со временем в тот день творилось что-то невообразимое – оно вдруг рванулось с бешеной скоростью в тот самый момент, когда стоя на крыше, Шерлок увидел выбирающегося из подъехавшего такси Джона. И все летело, летело, пролетало мимо с почти сверхзвуковой скоростью на протяжении всего их телефонного разговора, не давая сказать то, что хотелось, не оставляя ни секунды на поиск нужных слов, словно подгоняя – да, быстрее же, Шерлок, быстрее, скажи уже ему, скажи, наконец. Не сказал. Не смог, не успел. И тогда оно, время, решило, что лимит, опушенный на так и не сказанные слова, истек, и, резко включив все свои тормоза, замедлилось просто невероятно. И все, что оставалось – это смотреть, как медленно, будто во сне падает вниз тело, как вокруг собираются люди, и кусать губы, пытаясь заглушить боль от невозможности вернуться назад. Боль, которая остановила время. Все. С тех пор время остановилось навсегда.
  Но еще можно было ходить по земле, пытаться рационально использовать выигранное время для завершения начатого, смотреть на Джона, почти сливаясь с тенью от густых деревьев на кладбище, и слушать, слушать все, что он говорит. И сгорать от невыносимого желания ответить, сказать все то, что тогда не сказал. Не смог. Не успел. Просто времени не хватило. А ведь что может быть проще времени? Да ничего. Вот только его никогда не хватает на то, что действительно нужно.