***

(Название не придумано в силу отсутствия особой надобности)

Бесцельно и бессмысленно они шагают вперед.
Едят чужие подачки, вкусные, но совсем непригодные к употреблению.
За еду готовы продать душу.
Лихо кричат: «Я лучше всех! Я не такой, как все!», толком и не зная, какие же они, эти другие.
Им играют марши: армейские, парадные, свадебные, похоронные. Их кормят фактами – липовыми, дешевыми. Им внушают, их учат, гипнотизируют, навязывают идеологию.
А они идут. Говорят, молчат, смеются, плачут.
Они разные. Но такие одинаковые.

Кто из них изредка выскакивает вперед, что-то кричит, забирает с собой часть толпы, уводит в сторону, но, в итоге, ученики сбрасывают своего лидера в пропасть и сами, обезумевшие, летят за ним, не зная, как быть дальше.
Некоторые падают, и, обессиленные, умирают, а остальные не обращают на них никакого внимания.

А некоторые… Некоторые незаметно уходят в сторону, сами, в одиночку, строят в непроходимой чаще скромную хижину и начинают жить сами по себе. И спустя время осознают, что им стало свободнее дышаться, легче думаться. На их душах становится легко.
Они становятся сами себе богами, сами себе вождями, сами себе защитниками.

А остальные идут дальше…

На горизонте лишь пустыня, и те оазисы, которые изредка появляются на горизонте, оказываются лищь миражами, преследующими путников и одурманивающими их разум.
Но путники идут, ибо считают, что так надо.
Идут.
И будут идти.
Всегда.

Не конец.

В этой истории его нет.

(В редакции от 7 апреля 2011 года.)