Приятные воспоминания

Приятные воспоминания

Рассказ

Немножко подташнивало, но картинка уже обретала четкость, мир наполнялся красками, звуками, запахами. Где я? Кажется дома. Вокруг меня свежевыкрашенные стены подъезда стандартной девятиэтажки. Запах жареной картошки на лестничной клетке. Мои ноги, обутые в немного тесные красные сандалики вприпрыжку несут меня вниз, на улицу. Голос мамы, такой молодой и звонкий, кричащий вслед: «Сынок, к обеду чтобы был дома!» и мой голос, такой тоненький и смешной: «Конечно, мамуля!». Боже, неужели это сказал я? Да, точно. Я.

Спокойно. Ничему не надо удивляться. Просто я теперь снова шестилетний мальчуган с вечно покрашенными зеленкой коленками. Прыг-скок через ступеньки. Хватаюсь за перила, оказавшиеся неожиданно высоко. Прыг-скок. С определенным усилием мои маленькие и слабые детские руки открывают входную дверь парадного.

Дневной свет, такой яркий и чистый бьет в глаза. Весна. Мальчишки играют в квадрат во дворе. Так мало машин! Несколько «Запорожцев», три «Москвича», шикарная белая «Волга».

Я в нерешительности замираю рядом с играющими в мяч ребятами. Никого из них я еще не знаю. Ни Степку, с которым мы дружили вплоть до института, ни Пашу, с которым впервые в жизни в 14 лет налакались вина, ни Колю, который… который утонет в 10 лет, купаясь в Днепре.

«Ну же. Не бойся. Подойди к ним и познакомься»  - говорю я сам себе, прекрасно помнимая, впрочем, что тот, в чьем теле я сейчас нахожусь, ничего не услышит и не поймет. Таковы Правила.

- Привет, ребята. Меня Саша зовут, я только недавно в этот дом переехал. Можно с вами в квадрат?
- А умеешь? Мы малых молокососов не берем! – Степка, нахал, был сама серьезность и суровость. Да, понтов он всегда любил нагонять. «Молокососов»… Сам же всего на год старше! Впрочем, в детстве, насколько я помню, это было внушительной разницей в возрасте.

Вдруг опять накатила тошнота. Мир качнулся, в глазах потемнело, а я сам стал проваливаться в мутную, бесконечную бездну. Неприятно, очень неприятно. Но надо потерпеть, говорят это ненадолго.

- Рыжков! Лошара, что, язык в ж..пу засунул?

В этот раз первым включился слух. Зрение запоздало на несколько секунд. Знакомый школьный двор. Солнечные зайчики на окнах. Кажется седьмой класс, первая четверть, хотя могу и ошибаться. Развеселая гурьба одноклассников окружает меня и Диму Щербатенко, Щербатого, первейшего хулигана на всю школу.   

- Кто меня училке сдал, что я курил? Ты? Отвечай! С тобой базарю! – Щербатый был на голову выше меня и ощутимо шире в плечах. Школьную форму совсем недавно отменили, и Щербатый шиковал в роскошном адидасовском костюме и кроссовках фирмы Nike. Поговаривали, что отец у Щербатого был самым настоящим рекетиром.

«Блин, ну дай же ты ему в рыло. В это наглое, ухмыляющееся рыло. Только так Щербатый зауважает, да и все тебя зауважают. Ну не будь ты таким… лохом. Ведь спать потом плохо будешь, переживать из-за того, что уступил, не стал драться…Придется в другую школу приходить. Бей. Не бойся»

- Это не я, Дим.
- Балаболишь!

Короткий удар под дых. Слезы на глазах.

- Хахаха, да он плачет, смотрите пацаны, как телка прямо. Ладно, больше бить не буду. Завтра принесешь десять тысяч. Мне похер где ты их возьмешь.

Последние слова Щербатого звучат уже где-то вдали.

Тошнота. Темнота. Пустота. Химическая реакция продолжает творить с моим мозгом необъяснимые вещи.

Капли дождя на лице. Бурое месиво из листьев под ногами. Уже не нужный букет в руке. И она. Такая близкая. И такая красивая. Ее голубые глаза, которые снились потом столько ночей...

- Саш, так надо. Пойми.
- Кому надо? Тебе?
- Мне. Прекратим этот разговор. Я ухожу.

«Не молчи, дуралей! Возьми за руку! Не отпускай! Не отпускай ее!»

- Уходи. Мне жалко, что я потратил на тебя столько времени.

«Что ты говоришь, идиот? Засунь свою гордыню в задницу! Извинись! Не отпускай ее! Ведь ты ее любишь!»

- Это все, что ты хочешь мне сказать?
- Все.

Я так хотел остаться, смотреть в ее глаза, пусть даже не говоря нужных слов и не совершая нужных поступков… но тот двадцатилетний олух, которым я сейчас был, развернулся и пошел прочь, попутно зашвырнув купленные на последние деньги розы под ближайшую парковую скамейку.

Уплывающая из-под ног земля. Темнота и пустота.

Муторно. На этот раз Переход совсем противным. Впрочем, как и окружающая действительность.

Кафе с поэтическим названием «Встреча». Я хорошо запомнил эту «рыгаловку». Слишком хорошо. Пластиковый столик, залитый какой-то дрянью, пиво в пластиковых стаканах. Бутылка водки, только початая, пирожки на салфетках. Сигаретный дым, в котором, как говорится, хоть топор вешай. Контингент вокруг под стать заведению. Моя компания немного выбивается из общей массы – молодые ребята, вполне интеллигентные лица. Впрочем, никто на нас не обращает внимания.

- Саня, говори, ты с нами или нет? - Серый смотрел прямо мне в глаза. Я помню, что этот его взгляд всегда сбивал меня с толку. Однокрусничек. Парень из хорошей семьи. И откуда у него это все взялось? Братва, понятия, правильная жизнь. Романтик, чертов.

– Ты ведь со своими пацанами?

«Шли всех нахер и вали отсюда, придурок!»

- Конечно, парни. Какой вопрос.
- Тогда слушай, что тебе нужно будет делать…

«Кретин безмозглый! О родителях подумай! Сколько денег, сил, нервов они угробят, отмазывая тебя от ментов! А самому тебе в СИЗО понравилось? А условный срок тебе в жизни на пользу пошел??? Вали отсюда пока не поздно!»

- Хорошо Серега. Я все сделаю. Можешь на меня положиться.

«Черт! Зачем???»

Горько и обидно. Но лицо Серого уже растворялось, мир терял очертания, и я снова стал темнотой и пустотой. А потом вновь пришла тошнота. 

Квартира родителей. Остывший ужин на столе. Напряженные взгляды. Папа старается, чтобы его голос не дрожал, но я вижу, что он взволнован и напряжен. Черт подери, как все-таки мало нужно для семейного скандала.

- Я не хочу с тобой разговаривать.
- Сына… Ну как же так…Выслушай старика.
- Опять двадцать пять. Все я не могу тут больше находится. Прости, мам, я пошел.

Я поднимаюсь из-за стола. Мать с отцом молчат. В воздухе висит тревога, обида, недоумение. Тикают старые часы на стене.

«Ублюдок, куда ты собрался? Стой! Ты же больше никогда их не увидишь!!! Не смей уходить! Не смей!»

- Саш, ты очень жестокий, ты знаешь?
- Знаю. Всем пока.

«Стой, не уходи! Завтра их не станет! Они погибнут! Ты понимаешь, сволочь!? Погибнут! Да лучше бы ты вместе с ними сел в эту чертову машину… может быть тогда было бы все по-другому…»

Я выхожу из квартиры и пешком сбегаю по лестнице подъезда стандартной девятиэтажки. По детской привычке вприпрыжку. Двор заставленный автомобилями, солнечный свет, весна. Пацанва играющая в мяч. И подкатывающая к горлу тошнота.

Тошнота и темнота. Сколько времени я нахожусь в ней? Секунды или часы? Не знаю. Тут нет времени.

Резь в глазах. Шум в голове. Мир снова обретает четкость.

- Ублюдки… Какие же вы все-таки ублюдки! - слова даются мне с трудом. Неудивительно, ведь я не говорил так долго… Почти всю жизнь. Пытаюсь приподняться с белоснежной кушетки и понимаю, что не могу этого сделать – мое тело надежно закреплено специальными ремнями.

-Александр Сергеевич, успокойтесь. Сейчас мы отстегнем вас, но лучше, чтобы вы минуток десять полежали. Вам нужно прийти в себя…

- Сволочь! Гнида! – я даже не кричу, я вою. Теперь у меня есть эта замечательная способность – выть. Мой речевой аппарат снова слушается меня. И поэтому я рассказываю специалисту компании Sweet Memories все, что я думаю о нем и их поганой конторе, которая не дала мне исправить… исправить все.

- Александр Сергеевич! Следите за своими словами! Перед сеансом мы говорили вам, что препарат «Приятные воспоминания» не переносит вас в прошлое. Мозг просто делает вас безвольным наблюдателем прошедших событий, вызывая четкие образы из памяти. Иллюзия присутствия полная, вплоть до запахов и болевых ощущений. Да что я вам говорю, вы же подписывали контракт, там все было указано. Ну не переносим мы людей в прошлое, нет у нас машины времени! Ваш мозг и есть эта самая машина!

Первый шок прошел. Я и сам уже понимал глупость ситуации и необоснованность обвинений.

- Да-да… Простите. Мне не следует… Я не должен оскорблять вас. Простите… – бормочу я.
- Да без проблем – доктор пожимает плечами, хотя видно, что его обида на меня не прошла – приходите еще, будем рады.
- Да нет уж, спасибо, с меня довольно.

Пошатываясь, я иду к выходу их кабинета. Подташнивает. 

1.07.2012 Сергей Нечитайло