Модный писатель

- Тс-с … Это же Гамов…
- ? А кто это?
- ??? Ты, что полная дура, это же писатель. Он разрабатывает технические воплощения. Все сходят от него с ума.
- Ты точно сошла. И что, это потом не мешает?
- Дура, он же модный…
- Почему?
- Нет, ну ты точно из джунглей… Не видишь что-ли как он модно одет
-А почему же тогда он ещё и писатель?
- А что же, по-твоему, он ещё должен к тому же быть и читателем. Ну ты и хватила. Через край, по-моему. Ты вообще понимаешь о чём говоришь? Читатели же на Олимпе живут. А мы с тобой где? Ты хоть иногда соображай… Ой! Вот это я ляпнула, так ляпнула. Ещё подумают что я ненормальная. Ну как вечность может быть иногда
- А если как лист Мёбиуса…
- Сама ты Амёбиус, тут без Пенроуза и его теории невозможных состояний не обойтись. Ладно, сестрёнка дома покумекаем… Вот, что значит модный писатель, только увидели, а уже столько новых мотивов для воплощения.
- Для каких воплощений?
- Ну, ты совсем тёмная… Невозможное в возможное, тут в там… Ты Гамова то хоть почитай (а то так дурой и останешься). Ну я не могу с тобой, всё как с маленькой. Ничего не знаю… Ничего не ведаю… Годков то тебе сколько? Деточка. Ё... О чём это я…? Точно, у Гамова это было в его «Воплощение в реальность». Ну я точно невозможная . В облако не врежься! Глаза то разуй, а то потом мать родная не узнает… Ну ты лаптище… Не знаю, не ведаю… Ну, дурында… С пелёнок с тобой няньчусь… Штучки эти Гамовские. Везде облака свои поразвесил. Пошёл бы в читатели. Жизнь людям не портил. Крылья им видите ли не нравятся. Перьями они писать видите ли разучились. А ведь удобно, выдернул себе и пиши. Отрастают то быстро и более шелковистые.  Это у мужиков они растут медленно. Все общипанные ходят. Ретрограды… Летать то уже разучились. Везде одни плоскости и фезюляжи. Лётчики … Соколы ясные. Пикировать бы научились, а то так и тянет их в штопор. Ну я и въехала. Куда это меня занесло то? Заболталась, растяпа. А чего темно-то так. А-а-а-а-а!!! Поорать хоть, и то веселей. А то где я не поймёшь. Несёт куда-то, сквознячок чувствуется.  Эй, свет хоть включите! Наконец-то. Всё им скажи, ничего сами не могут сделать, откуда у них руки растут, ну точно не из крыльев. Ладно, проехали. А, сестрёнка и ты тут? Во, и Гамов за нами увязался. Вперёд надо было смотреть, а не на ножки заглядываться. Свои ходы в облаках поразвесил, ну как мухи в паутину вляпались.  Эй, осторожней, не хватай, а то как дам, больно, будешь знать как руки свои тянуть. А-а, мама, привет! Ты чего здесь делаешь?
А это что там светит? А чего-то я такая маленькая. И плакать чего-то тянет. Крылья-то где. А домой-то как обратно. Мам, а кто этот дядя. Чего-то я ещё помню, ну точно спятила с этим Гамовым.  Г-г. А-а. М-м. Вкусные буквы, а, нет,  это мама. Мам, а чего мы тут делаем? А, в отпуске! Ура! А домой-то когда, сколько у тебя отпуск?