Спящему

А ты уже спишь.
Образы обволакивают тебя, и ты становишься рядом, сон, словно ветер, соединяет нас, протягиваясь от точки до точки.
Это соединение невозможно озвучить и объяснить.
А завтра... вряд ли я это скажу тебе.
Мы проснемся и опять наденем наши тела, словно форменный мундир. Ты будешь видеть себя в зеркале и я буду видеть. И мы будем жить как положено по нашему рангу, по званию, по уставу наших тел.
А сейчас нет, ты вышел из тела и твоя дремота струится и обволакивает меня, как этот прохладный, почти водянистый ночной ветер.
Ты спи, спи, а я пошепчу тебе.
Скажу тебе все стрекотом и шуршанием клавиатуры, которые так похожи на звон цикад и шелест листвы.
Знаешь, сейчас на небе Луна как серебряный поднос...
И прохладный ветер поднялся.
Я слушаю ветер, он говорит мне все, что в твоих снах.
Я возьму из себя, достану изнутри, точно из антикварного секретера, шкатулку своей души.
На дне ее есть парчовый портсигар, где я храню все самые противозаконные курительные смеси. Волшебные порошки, так тонко смолотые, годами составляемые купажи чувств и желаний. Драгоценная пыльца...
Я возьму щепотку и выйду в ночь. Я разожму кулак и ветер слижет тонкую искрящуюся пыль с моей ладони. Он подхватит этот тонкий, изысканный дурман, вспыхнет странной лунной радугой на фоне темно-индиговых небес, засеребрится, переливаясь...
И унесет к тебе.
Ты повернешься, вздохнешь во сне и улыбнешься, когда твоего сонного дыхания коснется аромат моих фантазий.
Они соединятся с тобой, я войду в твои сны.
Стану частью, вплетусь в твои мысли,тонким, нереальным, прохладно-шелковым кружевом, серебряными паутинками, ниточками дождя, тонким звоном и эфемерными мыслями. Мое волшебство незаконно, возмутительно в своей коварности, беспрецедентно в своей вероломности...
Но так восхитительно сладко...
Смотри мои-свои сны...
Где я и ты...
Единственно верные, крылатые и совсем обнаженные...
Без тел.