И банный день

День рождения жены неотвратим, как и похмелье после…
Зато ожидания праздника хоть отбавляй: накрутишься, изведёшься весь, тут только подарок выбирать, что занозу иголкой ковырять! Чем дольше — тем меньше смысла… И ведь не угадаешь! Разве бывает хуже?
Бывает: начальство, чтоб оно попередохло, зарплату задержало, дай ему бог здоровья. Что делать?..
Мужики с работы подсказали: внимание — тоже подарок. Ублажи в душу мать… Как у нас в конторе на «двадцать третье» было. Глядишь, даже и на пустом себе что-нибудь выкроишь. Бабы ж дуры, поскольку — бабы…
Мудро…
А двадцать третьего февраля мы с мужиками в бане были — женская половина нам ном ер забронила… Точно! И ещё там «шары катали»…
Мне бы понравилось… Не поймёт, да и бильярд… Ладно, собрался духом…

Так и предложил ей, как выдохнул — попариться. В бане, правда, без бильярды — у тёщи. За городом. Баня, правда, старая, комфорта минимум, но моя аж визжит — нравится.
Я вот париться не люблю. Пытался. Финал один: у двери на корточках, задница стынет, голове жарко… Хоть штаны не снимай! Возиться в золе и саже особенно не люблю, хотя баня удобная — знай, подливай-подбрасывай!

Родная забегала, оценив.

Итак, день "Ч".

Изящный «фрак бомжа» — фуфайка на трусы, калоши на босиком, озадаченная моська, короче, запалил, жду. Разное пальцами колупаю, лицом от важности потею и кутаюсь: поддувает в поясницу — осень!..
Протопил, зову. Кепку, только, куда-то…
«Идём! Спать будешь лучше! Храпеть меньше!..» — поманила она в щелку двери, смеясь. Я кепку пошарил — нигде нет; полотенце на голову попробовал, халат старый — не держатся, а любимая торопит уже серьёзно… Гляжу — мотошлем тестя. Вместо шапочки накинул — в нём и буду парить. Уши жжет, забрало потеет, каменка норовит по ляжкам паром лизнуть… Шурую веником, как коврик выбиваю…
А орать в бане — обычное дело… Когда случайно кипяток на ногу.
Ерунда — не себе же!

Лил на спину через дуршлаг. Смеялась… Красивая, блестит. Ну, чисто русалка.
И ожидание прекрасного осталось… Хорошо!

Торжества отменились с утра — продуло меня… Лежу, кашлем давлюсь, глазами красными, с кулак, хлопаю, в соплях путаюсь… Пустил под откос праздник сукин сын. Такой вот подарочек.
А моя хлопочет: то чаёк согреет, то вонючкой спину растирает, то микстурку гадкую в рот из ложечки по часам.
Уж я сокрушался, я сокрушался…
Она меня бодрит: поправляйся скорей, говорит. Это, мол, лучший ей подарок.

Гадёныш — что ещё скажешь?...
Я ж ей — хоть звездою в лоб, хоть Луну из под Земли!
А она — так, без задней мысли…
Точно: бабы — дуры!..
И эта — самая лучшая и самая любимая мною на свете дурочка.

Спасибо, господи, что так мне и надо…