Юрфина

Темно. Немного сыро. Обычная ночь у привокзальной площади. Слишком знакомая и в то же время чужая обстановка, предвещающая нечто новое. Что-то должно измениться в этой серости и глухих отзвуках человеческих голосов. Людей уже не моего города. И тут появляется она.

Сразу нельзя опознать такой тип людей, будто это существо с другой планеты. Лишь обычные, схожие с признаками красивых мира сего, черты. Например, темные  волосы, наверно каштановые. Ночь глотает краски. Глаза такие же темные или еще глубже. В таких люди тонут. Рядом нет ни души, и может поэтому она решила обратить на меня внимание, словно ее постигла острая необходимость направить свой взор на нечто живое.

— Почему ты ждешь?

Странный вопрос, меньше всего я ожидал такое услышать. Стою, по-дурацки приоткрыв рот. И начинаю тонуть…

— Странная ночь. Поэтому я здесь. Люблю такие ночи, в них есть что-то бессмысленное.

Она точно с другой планеты.

— Я тебя почувствовал, – говорю я голосом, который хранил молчание целую вечность. Получается хрипло.

— Все так говорят, когда с ними заговаривает незнакомка. Ты не оригинален.

— И все же…

— Все же я пошла по правильной дороге. Интересно встречать кого-нибудь одиноким. Ты немного необычен. Вы обычно все равно кучкуетесь.

— Кто это вы?

— Не обращай внимания. Так почему же ты ждешь?

— Потому что мне ничего больше не остается.

— Ну, это вряд ли. Знаешь, я собираюсь замуж за человека, которого совсем не люблю. Ты думаешь, это потому что мне больше ничего не остается?

— Тебе нужен человек старше возрастом, с полным кошельком, чтобы ничего не отвлекало тебя от своей второй жизни.

— Возможно ты прав. А что возьмешь с этих малолеток, они грубые и пошлые…

— И каждый хочет быть круче…

— А еще они любят говорить: «Вау, привет, давай покатаемся, …

— … малышка»!

— И весь мир готов упасть к их ногам...

Похоже, она немного развеселилась. На ее лице я в первый раз увидел настоящую улыбку, даже без тени скептицизма. Такая очень нежная, приятная улыбка. На душе потеплело. Потом мы болтали о чем-то, наверно ни о чем, но складывалось ощущение, что я знаю ее всю жизнь. Мы ходили, держась за руку, в поиске ответа на вечно мучающий друг друга вопрос: «Почему никто так и не догадался влезть на небесный купол и именно там наблюдать за закатом».

Позже мы наткнулись на жителей «немоего» города. Как я и подозревал, грубые и пошлые малолетки просто жаждали услышать «Мурку». Она посмотрела на меня и улыбнулась в сотый раз. Я взял в руки гитару и начал петь какую-то из «Мурок», а она молча пошла дальше. Самое лучшее окончание нашей ночи. Иначе мы бы так и не смогли придумать финал.

Больше я никогда ее не видел. Я даже не узнал ее имени. Имя, которым она назвалась тогда, не имело никакого значения. Я это знал. Я просто это почувствовал. Единственный раз мне посчастливилось увидеть ее на авторском листе книги без вести пропавшей писательницы. Хорошая легенда, она всегда была горазда на выдумки. Всегда? И это я знал. Странно как-то. Искать не что-то тебе родное и привычное, но мне так и не удалось пока снова увидеть огни немоего города. Даже «грубые и пошлые» стали опять чужими.

Сыро. Немного темно. Привокзальная площадь. Слишком чужая и в то же время знакомая обстановка. Я сидел на лавочке и держал в руках книгу, на обложке которой значилось:

ЮРФИНА ВУЛЬФ
«ОГНИ НЕМОЕГО ГОРОДА»