LittleTrouble Blues

Я видел сон: с неба падали раскаленные куски металла, все были в ужасе и бестолково бегали от укрытия к укрытию. Дома горели, весь мир сходил с ума. Люди, рядом с которыми падал огонь небес, превращались в отвратительную жидкую массу, стекали на асфальт, оставляя после себя дымящуюся лужицу. Я стоял на крыше, и видимо единственный понимал, что бежать уже никуда не нужно. Я смотрел на огонь и смерть и не испытывал никаких чувств. Конан Дойль был прав, когда это касается всех - уже нет места для сожаления. отовсюду слышались выстрели крики и грохот взрывов. На горизонте что-то ярко вспыхнуло. взрывная волна пошатнула здание и припечатала меня к стене. Кровь начала заливать мои глаза, но в последние мгновения я видел как по небу летели темные фигуры сеющие смерть, разрушения и безумие. Архангел с трубой возвещал приход апокалипсиса.

- Прости, я наверное разбудила тебя? - труба архангела оказалась протяжными, божественными звуками hammond органа, льющимся из колонок. - Я не знала что будет так громко, просто давно хотела это послушать на виниле...
- Ну так не отвлекайся - буркнул я, и, с трудом продрав глаза, принялся одеваться. Интересно Рик был бы доволен такой ролью? Объявить о приходе апокалипсиса по-моему весьма почетное дело. Все нескладно, не проснись я до вступления саксофона - было бы красивее...

- Сварить тебе кофе?
- С перцем, солью, и прочими сухими лягушками, которые ты туда кладешь?
- Ну.
- Конечно! Был бы ты девушкой..да еще и с темными волосами..и в средневековье..тебя бы сожгли.
С ней никогда не поймешь, хорошее она что-то говорит или плохое. А может она тоже "отказалась от оценочных суждений и поэтому дела у меня никак":
-Слишком много если. - моя претензия повисает в воздухе - Юля вняла моему совету и полностью погрузилась в музыку.

Варить кофе - тонкое мастерство, тысячи мелочей влияют на его вкус: где и когда он был выращен, какая вода используется, в какой джезве - из какого материала, пропорции, вода, температура приготовления, время когда какие ингредиент засыпать...Я всего этого не умею - поэтому варю по вдохновению, пока что получается.

Я возвращаюсь в комнату с подносом, на нем две чашки кофе и круассан, откуда он мог у меня взяться ума не приложу, но на вид он не так уж стар. Девушка сидит на полу прикрыв глаза и покачивая конвертом в такт музыке, я сажусь рядом, отворачиваюсь к окну и жду. Наконец песня заканчивается и я слышу за спиной легкое шебуршание.

- Знаешь у меня дома родители все время говорили есть кофе обычный, настоящий и совсем настоящий.
- Ну обычное кофе - понятно что растворимый, а настоящий и совсем настоящий?
- Это тоже просто, - улыбается она. - Настоящий это сваренный в кофеварке, а совсем настоящий - в джезве.
Я киваю и мы снова замолкаем, ненадолго впрочем.
- А о чем эта песня?
- Тебе понравилось?
- Да.

Ненавижу такие вопросы. Они уже спели то, о чем эта песня. Пишут музыку и картины рисуют, когда словами не сказать то, что сказать хочется, переводить это обратно - пустая трата времени.
- Я не знаю.
- Ну ты же понимаешь текст. А я нет, перескажи.
- Ах перескажи. Я пересказать могу, но это не имеет так уж много общего, с тем о чем песня. - Я тыкаю пальцем ей в грудь, на которой(ну на футболке естественно) нарисован пронизанный печалью молодой человек. - По русски же ты понимаешь, о чем поет он? Просто про солнце? И про солдатскую маркировку, или как ее там, с группой крови?
Юля задумывается ненадолго, а затем кивает.

- Я вообще его не очень просто футболка...
- Неважно, главное пример.
- А еще?
- Еще пример? - ей похоже понравилась эта игра. - Хорошо вот тебе еще пример, ты смотрела голову ластик. Перескажи мне сюжет, ну просто развитие действия на экране.
- Ну там в начале такое..и Потом вот парень вдоль таких домов, индустриальных таких идет к себе домой.. - достаточно точно пересказывает мне почти весь фильм, и я ее останавливаю.

- Это то, о чем он? А Мертвец про то как бухгалтер убегает от преследователей? А ночь на земле про таксистов?
- Хорошо да, я поняла, вещи не такие какими они кажутся.
- Оч-чень глубокая мысль, но я не про это. Я про то, что раз нарисовали - значит не надо пересказывать. Написали стихи - не надо переделывать в прозу. Воспринимай как есть.
- Я попробую... Я же поживу тут у тебя немного?
- Немного это две недели?

- Ну до приезда родителей мне же надо и вообще и...- мне надо поработать над тоном, которым я задаю вопросы, потому что кажется она готова расплакаться. Родители уехали на месяц в какие-то "сладостные заграницы", а девушке, которую парень выгнал из своего дома, некуда податься. В свой же дом ей никак не попасть. Хотя конечно это вопрос спорный, я практически уверен, что она могла бы позвонить родителям, те наверняка оставили кому-то из друзей ключи, ну просто на всякий случай, и выслали бы ей денег, и вообще в современном мире это не проблема. В современном мире проблема гордость, потому что мы же гордые и не станем звонить родителям, с которыми поссорились, уходя жить к своей вечной любви.


- Не волнуйся, две недели это действительно немного.
Я ставлю еще одну пластинку и мы молчим еще сорок минут.



- Зачем тебе печатная машинка?
- Печатаю.
- Ух ты, она рабочая? Здорово! Знаешь я вот считаю, что вещь должна быть функциональной, ну вот понимаешь если ты такой крутой и коллекционируешь самолеты, будь добр на них летать. То же самое с гитарами, печатными машинками, пистолетами, шпагами...
-Почтовыми марками...
- Очень смешно!
- Монетами - продолжаю я подтрунивать над ней. Хотя на самом деле конечно она права, нужно проявлять уважение к предметам которые собираешь, давать им делать то для чего были созданы.
- А марки надо есть, с монетами незнаю...
- Тоже мне Тимоти Лири доморощенная, марки она есть собралась. Одевайся на улицу пойдем, не собираешься же ты все две недели безвылазно просидеть в этой убогой каморке.
- Я вообще-то одета...
-  А поприличнее? - усмехаюсь я. - ну ладно ладно не дуйся, ты прекрасно выглядишь. Пошли.




Мы гуляем по дворам и маленьким садикам, летом все вокруг довольно-таки красиво...Жаль что так ненадолго.
- Я бы не прочь взять Питер, вырыть его весь вот так огромным ковшом, и перетащить хотя бы на место Сочи.
- Прямо мои мысли читаешь, а можно бы еще южнее, была бы нормальная человеческая венеция, а тут северная видите ли...



- Иногда я и забываю какой наш город красивый...Эти дома и улице в солнечном свете... И люди смотри - улыбаются все хорошей погоде. И тепло, и как-то так радостной. - Похоже превратности недавнего расставания уже забыты, она поразительно легка. - И знашеь, спасибо тебе, ты так добр что...
Ее восхищение всем и вся начинает меня раздражать.
- Ты легкомысленная идеалистка.
- Да может я и идеалистка! А что в этом плохого? - Бьет себя кулаком в грудь. - Он - был идеалимстом.
Я киваю.
- И он тоже! - Тыкая на мою футболку.
Я снова киваю.
- Идеалист это хорошо! - делает она вывод, помогая себе активной жестикуляцией, но не находя больше слов подтвердить свою точку зрения.
Над городом собираются тучи и я беру ее под локоток и направляю в сторону дома.

- Ты!
- М?
- Ты ведь тоже идеалист, все что я о тебе знаю говорит об этом, тебе и мир идеальный надо...
- Это другое.
- То то! И не миришься со всяким... Ты же со школы еще из-за идеализма проблемы имел, а это вона как давно было, я мелкая была но помню! И сейчас ты, а меня осуждаешь, что скажешь нет?
- Идеалисты к моему возрасту уже умирают, ну или почти к моему, - киваю в сторону ее футболки. - Их убивают, им поклоняются они сотрясают там чего-то... Кричат бегают, горят в своих амбициях, но ярче других... Верить в идеалы в 60-70 глупо и со стороны выглядит смешно. А значит что - надо либо предать идеалы в которые верил, либо умереть молодым. Никакой я не идеалист. И не останавливайся, скоро твоя ИДИЛЛИЯ закончится и Питер снова станет серым, люди помрачнеют, а ты замерзнешь.

Она молчит, не знаю соглашается ли она с тем, что я сказал. Это и не важно, тоже мне нашла идеал спасителя, надо позвонить ее родителям и все объяснить, пусть дома живет. А то еще расстроится из-за цинизма, меркантильности и мизантропии...

Первые капли дождя падают на асфальт, люди вокруг, как я и предсказывал начинают мрачнеть. Я тоже иду не весел, не умею я общаться с людьми... Смотрю на свою идеалистку - в глазах тоска, вспоминает вечную любовь длившуюся три месяца, ругает себя, его и меня заодно за компанию. У всех во взгляде пустота и только Че Гевара на футболке смотрит в даль горящими ненавистью глазами идеалиста.