дождь

Мятный чай… кстати, если его перепьёшь, начинает, кружится голова, а после ты попадаешь в очередную параллельность. Абсолютную параллельность. Очередной лёгкий наркотик, и начинаешь шаманить… Нирвана…
А за окном идет дождь. Такой мокрый… липкий… ты кутаешься в плед, проклиная мерзкую погоду… на столе лежит пачка с дешевыми сигаретами… К черту всё!!!
Сидишь тут в углу и мешаешь самому себе думать… Оказывается, сегодня умер Курт Кобейн… лишний повод снова напиться…
Так смешно и весело – бессмысленно улыбаться. Улыбка потом перерастает в тупой ржачь… и стенки съезжают с катушек…
А ты сидишь и тупо разглагольствуешь в пустоту… Сначала ностальгия, потом доказательства самому себе, потом проклятия…
Плетешься в другую комнату, смотришь на телефон, потом на входную дверь, потом в окно… и так каждый факов день…
А вечером нажираешься тупыми разговорами, тупым алкоголем, тупыми сигаретами. Вскоре, приползая, домой делаешь вывод, что ты тоже тупой.

Твоя любовь – это обязанности в совокупности с потребностями и привязанностями, твои дни – прожигание в совокупности с асфальтом под ногами, твои мечты – это всего лишь очередная игра слов. Твоя кровля – это четыре стены, пол и потолок с облупленной известкой, твоя музыка – это звук из колонок, твои наркотики – это таблетки за пятнадцать рублей… 
Фак, а на улице опять дождь…
Плетешься на кухню, наливаешь кофе и мечтаешь о солнечной Голландии, о солнечной Германии… о хорошем джойнте…
Но на самом деле приходиться довольствоваться тем, что в этой засаленной провинции ты известный клабер… и тебя приглашают на всякие там пати из дешевого пластилина…
Ты таскаешься туда весь такой яркий, интересный и всем нужный… растрачиваешь себя во всяких там пластилиновых оргиях, пластилиновых безумствах и пластилиново засыпаешь в объятиях пластилиновых подруг…
На утро просыпаешься и понимаешь, что ты в пластилиновом дерьме!

А кто-то ведь сидит дома и невинно мечтает оказаться в твоих объятиях, почувствовать твои губы и слиться с тобой. Иногда ты позволяешь кому-нибудь это почувствовать. И тем самым твое занудное самолюбие торжествует на обломках чужих мыльных чувств.
На утро ты просыпаешься с ярлыком под шеей «подонок». Наплевать.
Можно подумать, что она этого не хотела, что ее девственная душонка не жила похотливыми мечтами в пороках. Ты же всего лишь осчастливил её… эту факову сучку.

Иногда ты хочешь просто сдохнуть. Сдохнуть без писем, где благодаришь весь белый свет и мерзко-слезно просишь псевдодрузей не скорбеть; сдохнуть просто так без наигранной печали и наигранного одиночества; сдохнуть, плюя с вышки сумасшествия на своё чванливое самолюбие; сдохнуть без амбициозных выкриков «меня никто не понимает!»…  Но потом это проходит, и ты снова продолжаешь прожигать её – жизнь. 
Тебе кажется, что ты герой из какого-нибудь второсортного мультфильма. Такой лоснящийся, безупречный – любимый преданными зрителями.
Когда же кончится дождь…
На протяжении прожитых ты все делаешь по какому-то гребенному режиму… Слушаешь заезженные пластинки, ешь еду быстрого приготовления, куришь сигареты приевшейся марки. Весной чувствуешь себя мачо, летом романтиком, осенью стареешь, а зимой уходишь в запои. И все так невероятно просто и явно, что от явной банальности начинают крошиться зубы…
А по ночам ты болезненно пытаешься уснуть… Засыпаешь. Во сне видишь цветные сны, чувствуешь цветную радость, забываешь на мгновение об иллюзорности жизни.

Ты ненавидишь утро в одиночестве… Нагло его ненавидишь…

Дождь за окном продолжается. За окном с грязными окнами все так же собирается, разливается, хлыщет жизнь. Жизнь без тебя, жизнь с тобой. Какая разница!  Ты продолжаешь путь. Путь с сомнительными улыбками, с сомнительными звонками телефона и сомнительным одиночеством, затерявшимся в дешевой пачке сигарет…
Дождь…