Парадокс. Очерк

Человеческая жизнь-  забавная штука. То, чего мы действительно хотим, никогда с нами не происходит. А то, чего хотели бы избежать, раз за разом с нами происходит. А как же «главное очень сильно захотеть»? Где логика? Где смысл? А его нет. Мы пытаемся найти его в наших поступках, в наших действиях и их последствиях. Но не можем. Как ни старайся.

Порой мы даже не представляем насколько хрупок человек. Прячась за маски несуществующих теней, мы создаём свой собственный мир, боясь столкнуться с реальностью. И просто потому, что мы боимся боли.  Мы боимся привязаться к кому-то, боимся быть в итоге ненужными. Как бракованный товар. В страхе, мы не можем разглядеть среди толпы тех, кто считает нас особенными, принимая за них тех, кто считает тебя проходящим экземпляром в своей жизни.

Заметьте тенденцию. Мы окружаем себя людьми, в душе прекрасно понимая, что эти люди никогда не пожертвуют собой ради тебя. Ты для них друг. Но только в наминале. Пока ты им нужен. Пока ты для них не фактор конфликта. А всё почему? Ты видишь их истинную натуру, хоть и пытаешься отрицать, закрывая на это глаза. Потому что если ты уйдёшь, для них жизнь пойдёт в том же духе. Был человек. И нет человека. Они не будут чувствовать твою боль на растоянии. Твоя боль для них ничто. Главное их собственные чувства.
Но как бы человек не хотел, в его жизни всегда будет жива память о тех, кто считал его братом, сестрой, другом, мужем, женой, любовницей. О тех, о ком можно будет сказать: тебе больно- больно и им. О тех, кто всегда будет готов пройти много сотен километров, только чтобы положить свою ладонь поверх твоей и сказать «Всё будет хорошо». Эти люди всегда будут считать тебя частью своей семьи. Пусть и не по крови. Пусть и отталкиваешь. Но именно они всегда выслушают, не осуждая. Не говоря ни слова, понимая, что тебе просто хочется выговориться.

Невозможно нравиться всем. Нельзя любить всех. Это не жизнь. Жизнь это борьба. Борьба с самим с собой. Это поиск- поиск правильного пути, родных душ и покоя. По ночам , отдаваясь в руки Морфея, мы кончиками пальцев пытаемся дотянуться до самого заветного, ещё не понимая чего мы действительно хотим. А чтобы понять это, может пройти ни один месяц. Ни один год. Будет пролито море слёз, прежде чем мы найдём это своё, самое заветное. Но до тех пор мы будем цепляться руками за всевозможные ниточки, думая, что это твоя соломинка, ухватившись за которую, можно спастись. Но раз за разом, эта соломинка будет ломаться. А ты будешь падать в пропасть. В пропасть, у которой нет конца. Но тебя обязательно подхватят. Только потому, что кто-то, кому ты очень дорог, будет всегда за тобой наблюдать. Со стороны, из-за угла, сидя за соседним столиком в кафе, или с небес. Будет наблюдать и оберегать. Если ты упадёшь, он всегда поможет тебе подняться. Если ты не сможешь заснуть, он всегда тебе расскажет историю на ночь. Накинет плед на плечи прохладным осенним вечером. Он просто будет рядом. Даже если не хочешь. Даже если отталкиваешь. Будет близко. Но всё так же далеко.

Для таких людей нет субституций в нашей жизни. Пусть отталкиваем. Пусть избегаем. Но таких, как они, больше не будет. Просто не потеряй. Не упусти. Они будут всегда тебя ждать. Только не надо ждать момента, когда ты будешь бежать вверх по ступенькам к квартире этого человека. Ты позвонишь. Постучишь. Но никто не откроет. И только седая соседка, выглянув из-за своей двери тихо прошепчет «Поздно, дитя моё. Поздно».