Раз. Два. Три

Небо серое, мутное.
Пропитано порохом.
Наверху все еще реет дым от выстрелов.
Патроны валяются где- то внизу.

Знаешь, сейчас как- то по-особенному спокойно.
Не как перед бурей, а как после…

Ведь Уже.

Уже кто- то выпустил вверх с десяток серебряных быстрых убийц.
Они разлетались с пронзительным свистом ввысь.

И знаешь, они еще долетят до неба.
А мы уже нет…
Мы уже здесь.
Будем вечно.

Нелепые заложники Земли.
Мы даже не будем предпринимать попыток сбежать с этой планеты.

Рассудок кричит нам, что конец близок.
И долгожданного всеми Happy End-а вовсе не будет.

Нас клеймили.
Кажется, еще при рождении.

А сейчас приковали цепями.
Хотя знаешь, они не удержат.
Хотя знаешь, у нас пистолеты заряженные.
Мигрени частые.
Чай остывает без повода даже.
И дефицит нежности. Человеческой.

Даже если мы сойдем сума - нам будет не странно ложиться под град пуль.
Сами мы будем стрелять.
Неважно, в кого.
С какой скоростью.

Главное - четко и слаженно.
Попасть прямо в голову.

И цели не будет.
Будут лишь средства и спятившие от холода люди.
И руки, наверное, будут признавать всякого, кто хоть слегка приобнимет.

Знаешь, порохом пропахли улицы.
А свечки в церквях зажигают впредь зажигалками.
И греют лишь батареи.
Правда, многие еще вчера отключили. За неуплату.
А переходить улицу на красный свет - стало привычным делом.
Да и резать хлеб пластмассовым ножом, как в детстве, нынче не в диковинку.
Кстати, на Арбате снесли дома и поставили крошечные розовые особнячки, как у Барби.
Когда- то в них играли миниатюрные девочки с бантами, вместо резинок. Между прочим, тоже розовых.

Помнишь, когда- то говорили «очки розовые»?
А теперь только серые. Запачканные выхлопными газами.
И да, кексы нынче со вкусом смога.

А люди…
У них нет вкуса.
Никакого.
Правда.

Мы стали Пустыми.
Как банки из- под лимонада.
Знаешь, есть такие, стеклянные, разного цвета. Они легко бьются.
И когда- то, во дворах, по ним стреляли. Из безобидных рогаток.

Но нынче время другое.
Хотя.
Давай повторим.

-Господа- Товарищи! Становитесь- ка в ряд. Ну же, смелее.

У тебя заряжены пистолеты.
Патроны на редкость удачные.
Оружие, кажется, готово к выстрелу.

-Ты сможешь?
-Стреляй.

Раз.
Два.
Три.

Люди- Бутылки пригнуты к земле.

У тебя холодный, спокойный и немного надменно- безумный взгляд.
Ты спятил!
Слышишь, милый?

Наша игра в безумцев переросла в жизнь.
Наш мозг уже часто стал давать задний ход.
В нас слишком много адреналина.
Знаешь, это ужасно, что мы ничего не боимся.

Нам даже не страшно умирать.

И мы научились.
Спокойно стрелять.
Убивать не глядя.

Перезарядка.
Новая партия бутылко - людей.

Стреляем.

Раз.
Два.
Три.