Ольге Перезагрузке

Твое стихотворное великолепие
Взорвется, проникнет, прилепится
Лепниной восторга.
                Воткнется острогой
В чердачное дерево черепа,
Станет топорщиться перьями…

И тебе наплевать,
Глубоко наплевать,
Что ты у меня не первая
Из тех, кто сдирает кожу

Ни в чем не повинным
почти прохожим
надежно слепым
и весьма осторожным
читателям слов –
ласкателям дрожи
твоих смысловых глубин.

И вот уже снится им
Твоя Атлантида и твой
                не раз рушенный Рим
И берега твоих рек,
                где под утро
настойчиво сладко
устойчиво нежно
совсем невесомо
почти безмятежно
убийственно пахнет цикута.

Теперь это все и мое…

Поет и орет, и плюет, и саднит,
Сует в мое горло сухие комки
Твоей недописанной боли.

Какие кухОнные роли
играет в домашнем халате
такая живая, такая иная,
                наверное,
                девушка Оля?

Какая мне разница?
                Пыльные тапки
Не скроют теперь,
что все мое тело
от этих стихов
(знаю, ты не хотела!) –
сплошная ахиллова пятка…

Но снова и снова
                с упорством коровы
Бреду к твоим травам,
                и пью твою воду
Из всех твоих рек,
                приносящих под утро
Бальзамы для ран
цвета хрома и ртути,
чистейшую влагу
без соли и сути,

кровь антилопы
и запах цикуты.

10.06.12