Ыра

Мягкий дождь прошелся по неживому городу, оставляя после себя свежий влажный воздух. Сизые голуби смотрели на небо, ожидая летней палящей жары. Вода смыла с кирпичных стен советских домов дешевую китайскую краску. И радужные цвета потекли по асфальту, нежно журча, стекали в канализацию. 6 часов утра. Тишина. Лишь где-то раздавалось пение лесных птиц. Лишь где-то эхом раздавались моторы машин. Лишь где-то на балконе...стояли люди и лицозрели красоту. Они видели. Девушку. Призрака. Что безмолвно смеялась. Что скакала по мокрой траве. Чьи волосы развивались на ветру. Что всегда всех обманывала.
Она пугала прохожих своим несуществованием. Тянула к себе бесстрашных романтиков. Очаровывала материнским голосом детские и старые сердца. Но серая масса хотела уничтожить её, чтобы она не уничтожала их. Они чувствовали страх перед её величием, пятались назад от одного произносения слова и прятались в своей скорлупе.
За ней следовали инвалиды, глухие и слепые. А вела она их в черную дыру. Заставляла их плакать в одинокие вечера. Мучала, как мучали немецкие надзиратели в концлагерях своих пленников. Смеялась над их глупыми побегами от неё.
Но для них она была Богом. Для них она Вера. Для них она Любовь. Ведь её крики они принимали за лелеяние, её образ за чудное мгновение, её удары за нежные поцелуи. Посвящали ей стихи, пели под окнами своих будущих жен про неё, устраивали целые дискуссии про неё. И даже им снилась только она.
Но никогда она не станет реальностью. Никогда она не сможет войти в наш мир. Никакие дорожки не ведут к её дому.
Ведь...её имя Возвышенность. Её имя Идеал. Её имя...Утопия.