Он оставил ее в январе. Он ждет ее в июле

Ташкент. Полдень и жара такая, что перестаешь сомневаться в существовании ада. На балконе второго этажа, стоит мужчина. В джинсах, без футболки, слегка вьющиеся, влажные после душа волосы. Стоит облокотившись об ажурную решетку, в руках сигарета и стакан ледяного сока. Кто знает о чем думает молодой мужчина двадцати семи лет? Молодой и привлекательный, высокий, со спортивной фигурой и обаятельной улыбкой. В данный конкретный момент он думает о том, что пора поменять машину, и что завтра второй день рождения его младшей племянницы. Своих детей у молодого и привлекательного мужчины пока нет. Звонит его iphone, и хоть модель  уже другая, на звонке все та же мелодия, что и два года назад. Высвечивается фото его невесты, милой девушки с нежной улыбкой, пару секунд он смотрит на дисплей и сбрасывает. Отправляет смс: "Жоним, сейчас занят, перезвоню попозже". А занят он тем, что в который раз на него накатило. Вот так резко, без предупреждений. Он гладит телефон и с улыбкой вспоминает его предшественника, свой первый iphone, который та сумасшедшая залила кипятком. До сих пор его охватывает мучительное чувство невысказанной нежности, когда перед его глазами встает ее лицо. Любимое до боли. Дрожащая от обиды пухленькая губка, застывшие слезы в безумно красивых глазах. В любимых глазах. Голос срывающийся на шепот: "Вы будете извиняться?", он ответил "нет" и она швырнула его телефон в раковину и залила крутым кипятком из предусмотрительно приготовленного чайника. Развернулась и ушла. Теперь навсегда. И уже два года, он видит ее только во сне и на страничке в Одноклассниках. Он знает, что она его еще любила, наверное пару месяцев после того случая, а потом все. Она перестала писать саркастичные статусы, удалила сумасшедшего поклонника, который задаривал ее реальными букетами и виртуальными сердечками. А он этому не радовался, так как чувствовал, что все это ему на зло. Чтоб видел и страдал. Он видел и страдал. Но не так, когда почувствовал, что больше не властен над ее сердцем. Что не он, тот о ком она думает просыпаясь. Что хоть пройди он перед ее носом с какой нибудь красоткой, она выкажет только сдержанное любопытство, нашел ли лучше нее. Нет. И не найдет. Молодой и привлекательный мужчина, в свои двадцать семь лет уже не воин на любовном фронте. Слишком много девушек и женщин прошло через его постель, не задев сердца. Его похитила она. Похитила и жестоко отомстив за свою поруганную любовь, выбросила на помойку. Выбросила и забыла. Живет себе на две страны, хорошеет с каждым днем, и наверное уже не вспоминает даже мельком о нем. О молодом и привлекательном мужчине, который два с половиной года назад, приехал к ней и глядя в безумно любящие и верящие в него глаза, сказал, что они больше не могут быть вместе. Робкая улыбка на ее лице, будто она надеялась, что это дурацкая, жестокая, но все же шутка. Тогда в последний день января, он разбил ей сердце. Да что там сердце, он убил все ее надежды, погасил радость в глазах, сломал веру в себя, надругался над самым святым, над ее любовью. Которая была такой сильной, чистой и безоговорочной, что его поступок почти сломал ее. По настоящему сломал. Почти. Она справилась. И, о Боже, как же страшно она мстит... Она смогла разлюбить его. А он, который всегда ценил ее чуть меньше, чем она его, который слишком сильно был увлечен тем, чтоб сломать характер этой строптивицы, а сломав, казалось немного угас, он не смог. Он по настоящему ее любил, но оказавшись перед выбором, родители или она. Выбрал сломать ее жизнь, а не свою. И он хотел, чтоб было именно так, а не как оказалось в последствии. Она избежала серой и трудной жизни европейской невестки в типичной восточной семье. А он все забывает ее. И пытается успокоить себя тем, что когда они были вместе, он был тем, кто позволял себя любить. Правда это не очень помогает. И тут случилось то, о чем он мечтал, грезил во сне и наяву, то чего он жутко боялся. Он услышал ее голос. Нежный, все с теми же проскальзывающими капризными нотками. По дороге, пролегавшей под окнами молодого и привлекательного мужчины, шли три девушки по комплекции и возрасту подходившие к ней. Первая разговаривала по телефону, нет не она. Слишком откровенно одета. Вторая шла держав за руку девочку лет пяти, насколько он помнил, ее старшей племяннице было больше, а младшей меньше. Дочки такого возраста у нее не может быть, значит не она. И переведя взгляд на третью, он понял, что это она, еще не разглядев ее, он почувствовал как бешено забилось сердце и как пересохло во рту. Девушка его мечты, его единственная любовь, была настолько прекрасной, что молодой и привлекательный мужчина не справившись с эмоциями превратил стакан в кучку осколков. По ладони тек желтый сок, смешиваясь с каплями алой крови. Он не чувствовал боли. Боли от порезов не чувствовал, только что-то внутри предательски заныло. Она шла по дороге, в длинном сарафане нежно голубого цвета, водопад темных, сияющих кудрей и счастливая улыбка. Она тоже говорила по телефону. Он улыбнулся, как всегда телефон был розовым. И желая рассмотреть, нет ли у нее кольца на безымянном пальце, перевел взгляд на ее правую руку, которая... лежала на выпуклом животике. Конечно и колечко было. Правда его он уже не разглядел. В глазах стало темно и мозг отказывался верить тому, что видели красивые карие глаза, которые она так любила целовать. Вечером, собираясь на встречу со своей невестой, он попросил ее одеть голубой сарафан и распустить волосы. Он и не пытался сделать что-то, чтоб вычеркнуть призрак пусть до сих пор любимой, но бывшей девушки, так как знал, бессмысленно. Он будет расплачиваться всю свою жизнь за те глаза, которые холодным январским вечером, он превратил в кусочки льда. Расплачиваться будет любовью. И временными приступами отчаяния.