О рождении слов...

Садясь за лист бумаги, настраиваясь на совершенно безумный, но тем и прекрасный мир рифмы и прозаичности, нащупывая нечеткий ритм вдохновения, ты понимаешь, что все: ты уже не ты, что ты и есть мысль, есть то, что несет ее миру.
Ты, ловя каждый звук, рождающийся у тебя внутри, полностью забываешь о времени, пространстве…и с величайшим наслаждением погружаешься в воздушный мир  слов, необычайно легких по написанию и таких глубоких по своему содержанию.
И строчка за строчкой ложиться на лист бумаги, испытывая его на прочность и заполняя его неповторимой фантазией и такими яркими чувствами, что становится страшно…
А как дорог этот миг своей безнадежностью, отчаянием, нетерпеливостью  поиска нового слова... Как невыносимо больно, когда слово просится наружу, но оно, лишенное оболочки разумной мысли, не может вырваться наружу красивой и звучной строкой…
Такого нельзя описать в полной мере словами, это надо пережить самому.
И, вот, когда поставлена последняя точка. Вложены  в последнее слово остатки чувств. Когда ты, очнувшись от забытья, понимаешь, что полностью удивлен тем, что произошло. Понимаешь, что все: вдохновение покинуло тебя, растаял в воздухе мимолетный порыв, то ты с тревогой смотришь на кипу исписанной бумаги и облегченно вздыхаешь: «Не зря, да это было, не приснилось! », а потом минут десять смотришь беспомощно  на свое творение, страшась прочитать его: «А вдруг там бред? Вдруг там нет ни одного слова. Ни одного чувства, которое ты так трепетно вкладывала в эти исписанные листы? Вдруг...»
Ты боишься в этот миг читать слова, вырванные у тебя из  души, боишься, что  будет что-то исправлять, менять, вычеркивать. Ведь ты знаешь, что то, что находиться сейчас на бумаге виде твоего неразборчивого почерка, именно это ты хотел сказать, именно так ты хотел описать свои чувства, себя и мир, окружающий тебя…