Молю, не пробуждай во мне Шекспира!
Он спит, пока кормлю я музу с рук.
И в толщу сна погружена квартира,
Где в полночь жизнь начнет свой новый круг.
Скажи, к чему лишать меня иллюзий?
На поле брани чистого листа
Поэтов ранят и, к несчастию, контузий
У каждого – не менее полста.
Ложатся рифмы на нелепость укрепленья,
Так артиллерия мук творчества бьет близко.
В атаку подняли пехоту вдохновенья,
И истребители идей проходят низко.
Когда падет опорный пункт моих страданий,
А критики назначат время пира,
Прости угасший пыл моих желаний
И поцелуем пробуди меня, но не Шекспира!
красиво это читать. красиво понимать. и даже не понимать тоже красиво. в такой красоте поэзии Шекспир всегда где-то рядом! и поле брани... о, это поле! благодарю!
Если взглянуть на количество стихов и даты их публикаций, станет ясно, я - не поэт. Но иногда воплощение идей, заложенных в некоторых из них, мне видится настолько удачным, что я тороплюсь поделиться ими со всем белым светом.
И это стихотворение - не исключение. Творчество для меня - всегда сражение. Об этом и писал...
Благодарю, Лилия!
так писать может только поэт, так видеть может только поэт.. Поэт, это не рифмы, это музыка души в словах)) Павел, Вы поэт, можно заслушаться.. ну правда же!)) выпьем Амриты..))? (из моего конкурсного произведения)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.