Некролог к дружбе

Я товарища хороню.
Эту тайну я хмуро храню.
Для других он еще живой.
Для других он еще с женой,
для других еще с ним дружу,
ибо с ним в рестораны хожу.
Никому я не расскажу,
Никому -
        что с мертвым дружу.
Говорю не с его чистотой,
а с нечистою пустотой.
И не дружеская простота -
держит рюмку в руке пустота.
Ты прости,
      что тебя не браню,
не браню,
      а молчком хороню,
Это что же такое,
                что?
У меня не умер никто,
и немного прожито лет,
а уж стольких товарищей нет.

Евгений Евтушенко.



Одни говорят что любовь умирает постепенно, другие утверждают, что все происходит мгновенно и, человек попусту растворяется в воспоминаниях прошлого, теряя былой образ и значимость.
Все это полная чушь. Любовь никуда не исчезает. Она поселяется в нас, раздирает сердце, заползает в сознание, путает мысли и отравляет жизнь. Словно  ржавый гвоздь, вонзившийся в пятку,  любовь все глубже проникает в плоть,шаг за шагом, причиняя боль и страдания.
Наверное каждому хоть разок в жизни приходилось пораниться о это беспощадное чувство, пред которым беспомощны даже самые скупые души и черствые людские умы. И тут нет проверенных методов и спасительных пилюль. Вы либо несете в себе ядовитые чувства, либо раз и навсегда решаете избавиться от инородной любви и выдернуть тот самый кровоточащий гвоздь из тела. И тут начинается самое болезненное. Одни медленно расшатывают железную шапку злополучного предмета и,  преодоливая приступы тошноты и боли, спустя дни,недели,годы мучений, все же избавляются от страданий . Другие делают это быстро, одним резким движением, теряя сознание от болевого шока, ударом молнии пробежавшемуся по телу.
Но даже претерпев все пытки и истязания, мы все же несем в себе частицу любви. Время от времени она ноет, напоминая о себе,зудит под кожей и бросает в жар воспоминаний. И так до самой смерти. Даже когда обьект, чье имя написано палитрой чувств в нашей памяти навсегда растворяется на горизонте дружбы.
Однажды открываешь страницы настоящего и читаешь  «Лучший друг.30 июня .Безвременно ушел из твоей жизни, чтобы строить свою.» Короткий некролог о просроченных отношениях. Постепенно страницы желтеют, пыляться в  сыром и позабытом прошлом, пока чья-то рука или образ или раскаившиеся глаза запоздалого призрака не ворошат смятые кучи бумаг и, найдя то самое заветное и уязвимое чернильное пятно, не обрамляют некролог в золотую раму и вешают на стену коридоров души, где из года в год растет галлерея «мертвых живых», портреты которых служат благодарностью за отведенное счастье и прощением конечному разочарованию.
В часы уединения можно пройтись по музею некрологов,протирая пыль с рам и окунаясь  в события минувших лет. Лица утратившие доверие, но дарящие тепло. Тепло от которого бросает в дрожь и любовь, которуя питает уважение.  Лица, которые мы все еще видим вокруг себя, хорошо знакомые, но давно чужие. Лица живых людей, чьи имена – сухая памятка об ушедшей навсегда, но не забытой дружбе.