На пыльных полках, когда-то важное

Слова, слова, вновь бурный поток слов и эмоций. Вновь на подоконник моей души капают ноты твоего, опять напряженного, голоса. Столько уже было сказано, столько жестами спето, так много стихов написано, а мы все еще продолжаем вникать друг в друга и пытаться прочитать его, как кажется, уж в этот раз, до конца. Мы безжалостно пьем себя капля за каплей. Мы сказали все, о чем только могли подумать, но нет же, нам этого мало. Мы не останавливаемся, это не по-нашим правилам. Даже жестами, даже, если останется одна мимика, но как бы то ни было, мы не перестанем смотреть друг другу в глаза и будем продолжать что-то говорить, о чем-то мечтать. Мы знаем о «нас», как кажется, все, но каждый раз мы поистине искренне удивляемся все новым и новым фактам.
Да, я глупая, да, ты косячный, словно парочка Франкенштейна, но почему бы и нет?! Почему бы не выделяться среди серой скучной массы однообразного планктона?!
Мы-это пара странных чудиков. Цирк-Кракатук, который я так люблю. Два клоуна, связанных странным, но, как кажется, сильным чувством.
Хах, да, может и так, может и правда бред, но все мои творения поистине считается мной бредом, потому то здравомыслящий человек никогда бы не докатился до такого, а меня уже не спасти.
Больна неизлечимо. Тобой. Ваниль. Но. Почему нежные чувства называют ванильностью? Раз так. Даже это меня не остановит. Неизлечимо больна. Неизлечимо тобой. Лекарств нет. Да и я рада, в общем. В общем, сильно. В общем, тебя. Как ни странно, люблю.
Да, эта уже приевшееся фраза могла тебе надоесть, но это единственное, что я чувствую к тебе, прости, если мало. Я хочу сделать что-то большее,что-то большее,чем  просто объятье, что-то большее, чем  поцелуй.  Намного большее. Я думаю об этом уже больше двух месяцев и не прекращаю об этом думать. Я хочу дать тебе что-то большее. Но я не знаю что. А пока, я дарю тебе себя, делай, что хочешь, просто дарю. Знай, что твоя. И ничья больше. Теперь твоя, маленькая и глупая я.