Запоздалая осень

Грязь, как волны далёкого моря, поднимаются на дороге. Они серые и чуть-чуть блестящие. Я ступаю по ним, ноги тонут в грязи. Сзади остаются под корень раздавленные грязевые волны.
Вокруг – охристо-коричневые поля. Травы, окрашенные в этот цвет, создают ощущение осени. Несмотря на то, что сейчас январь, душа чувствует октябрь.
Иду по деревянным, слегка прогнившим мосткам через овраг. Он исключительно осенний: Склоны без травы и устилающие его листья.
А листья… Они как пышно сияющие самоцветы. Переливаются тёмными цветами, жмутся к холодной земле.
Перехожу мост. На той стороне – холм. Из-за него торчат лопасти никогда не работающих мельниц.
А под мельницами – всё та же охристая трава запоздалой осени.
Поднимаюсь на холм и вижу: мельниц тут гораздо больше, чем я думал. Их около десятка.
Вон те, как две сестры: одна низенькая, толстенькая, в охристой шапочке. Другая – высокая, худая, и в зелёной.
По правую руку – странные конструкции, напоминающие ульи. Подхожу ближе и вижу: никакие это не ульи, а просто добела выскобленные столбы с сенными крышами.
Иду по полю. Мне встречается ровная, гладкая асфальтовая дорожка. По сравнению с другими тропами, она – как струящийся вдаль серый поток. Уносит свои величавые воды в голубые дали…
Поднимаюсь на вершину холма. Отсюда открывается потрясающий вид: туда, до горизонта, всё в берёзах – сизых, тонких, оголившихся на зиму.
Достаю фотоаппарат, но понимаю: ему такое не запечатлеть. Это можно только увидеть.
И я стою и любуюсь вечной красотой природы…