Друг детства

Наша дружба - это шутка, длинною в жизнь. В мою короткую двадцатилетнюю жизнь. Звонки каждые пол года, искренние улыбки перерастают в натянутые оскалы и оголенные клыки. Условие наших игр - кто кому больнее. Не важно: словом или поступком, звонком, сообщением или постом в социальной сети. Методичное расчленение наших душ, но ты говоришь, что я бездушна, объясняя подобное утверждение цветом моих волос. (Жила бы я в эпоху инквизиции - меня бы сожгли за это и за зеленый цвет глаз).

Наверное, у меня нет такого тонкого юмора, как у тебя, чтобы понять, что все это very good joke. Кто-то просто посмеялся над нами, и, по хорошему, мы не должны были оказаться в одном детском саду, в одной школе - тогда бы наши родители никогда не узнали друг друга, а я не лицезрела бы твой самодовольный взгляд, как минимум, раз в год. С другой стороны, нельзя быть столь эгоистичной: моя мама не нашла бы столь чудную женщину, как твоя и не было бы в ее окружении хотя бы одной подруги, не предавшей ее.

Друг детства. Что ты вкладываешь в это понятие? В эти два соединенные воедино слова? Здесь не пахнет больше детством, а дружбой - тем более. Здесь пованивает расчлененкой и какими-то извращениями. Скажи еще, что ты не чувствуешь, как ковыряешься в моем сердце своими пальцами, скажи, что не слышишь, как я, прикусив губу, сдерживаю крик и тихонько скулю. Друг - это тот, кто будет стараться как можно реже проявлять свои садистские наклонности на близком человеке, даже если они есть. Так какой ты после этого друг? Так, пустой звук, слово, что выкрикнуто и снесено потоком ветра, будто камень на дне океана водным потоком.

И если это все игра - я просто развернусь и выйду, потому что я глотаю это все, как какие-то пилюли. Нет, не глотаю, меня ими пичкает жизнь, а я устала. Устала мериться силой, которой у меня давно уже нет. Тем более, с теми, кого природа наградили ей еще при рождении.

Самое страшное в жизни - это ожидание. Не важно, чего: звонка, сообщения, голоса, встречи и совместного кофе. При наборе этих строк я замечаю краешком глаза тонкий серебряный браслет на правой руке и сжатую левую руку в кулак с простым кольцом-ласточкой. Ногти впиваются в ладони от напряжения, и каждая секунда этого ожидания превращается в час, сутки, неделю и год. Кажется, что за это время я седею полностью... Белый иней ползет от корней волос до кончиков, и время начинает останавливаться, тянуться, словно жевательная резинка, которую я монотонно жую. Все становятся нереальными и какими-то ватно-пленочными, словно разноцветные тени. Они перемещаются из одного конца города в другой, проходят мимо тебя, сидят напротив в метро и молчат. Молчат всегда.

Одна неверно брошенная фраза, и у меня появляются силы. Силы сжимать зубы и идти дальше, потому что мне обидно, мне больно. Мое сопротивление соотносится с твоим давлением как один к одному: ты говоришь - я делаю, ты молчишь, и говорю я, но ты никогда ничего не делаешь. Эдакий маленький змееныш, что шипит, но клычки не доросли. И если бы ты не был так близок и дорог - вряд ли эти пять слов превратились бы в лезвие, полосующие мое открытое сердце при каждом воспоминании о них.

Что ж, значит так надо. Значит... Game over, детка, еще не скоро.

12. о7. – 14. о7. 2о12 год

Редактор: Анастасия Шевцова