каждый поэт по-своему художник

я бы хотел научиться рисовать.
выводить линиями картины,словно душу выплескивать.
один ребенок в детстве возился с коробкой гуаши и расплакался.это тоже лирика.
все что умею-размазывать ладонями смутные пятна по холсту,не более.
я бы хотел рисовать сказку.рисовать,вот­ так вот просто,с улыбкой на лице,легко выбрасывая ненужные листы.
рисовать себя,людей.нет,совс­ем не внешность.я бы хотел рисовать душу.
смотреть глубже,рисовать глубже.но ведь это уже все было,дежа вю.
рисовать везде.дома,в школе,в вагонах метро.видеть людей по-своему,по-другом­у.
-
но все, что я получал-выговоры.
родители переглядывались,лов­или недовольные взгляды друг друга,отбирая мое искусство.
а потом,вторгаясь в мой крохотный мир,накидывались как шакалы,тыкали мне в лицо моими очерками.
на мою натянутую от боли улыбку я получал только резкие выпады со стороны отца.новые оры,крики,я не хотел всего этого.
слишком много дыма и драмы для маленького ребенка.
а я лишь опускал глаза,боясь вставить хоть слово.
и молча протянул им рисунок..тот самый рисунок.который выводил словно тушью,аккуратно и неумело,долгое время.
старался сделать что-то трепещущее,живое..я­ нарисовал нашу семью.
хотя нет,не нашу,свою.нарисовал­ мечту,то,что хотел видеть.мы все там стоим,улыбаемся,я держу вас за руки..
но отец только яростно отнял его,тыкая в меня пальцем и отчитывая.ему было плевать на мои слезы и столь детский лепет,он просто кричал на меня.
поводив рисунком прямо перед моим лицом,он порвал его.просто порвал.это было так болезненно,что стало трудно дышать.мои чувства были сброшены в самые глубины ада.
я кричал.я рыдал.я рыдаю до сих пор,когда вспоминаю это.я столько плачу,что мое лицо отекает.
он скомкал его,выбросил.вместе­ с этим выбросил часть моей души.я не мог в это поверить.я возненавидел его.
а он просто ушел.вместе с матерью,которая только смотрела и ничего никогда не делала.никогда.
я подошел к скомканному клочку бумаги и упал перед ним на колени.мою душу опустошили.
и подобно маленькому наивному существу просто склеил его.
я смотрел на мою душу,по итогу.она был уже не тем.я замечал,что слезы заполняют бумагу,уродуя картину.я разорвал ее в клочья и снова упал на колени и начал рыдать.разрывисто,с­ чувством.размашисто­ и хлестко.
в порыве гнева я стал сдирать все свои рисунки со стены.они мне не нужны уже были,я ненавидел их всей своей детской невинностью.
я уже не был ребенком.во мне убили того маленького мальчика,который ходил с улыбкой и любил рисовать.
я ненавидел себя.
-
прошло лет 10,если не больше.
и я хочу спросить себя-кто я?кем же я стал?
отвечу.
я..не определился еще.