часы

[...]
___

Часы. На моем столе. Из цельного куска дерева, круглые и приятные на вид. Хотя эта бесконечная глупость - делать часы с таким расчетом, чтобы их нельзя было завести вновь. Этакая привлекательная пустышка...
Хотя часы не могут быть пустышкой.
Изящные стрелки барабанной дробью, которую под силу расслышать, наверное, только что мыши, отмеряют оставшиеся мне секунды. Те перерастают в минуты, часы, дни и так до бесконечности. Бесконечности, перерастающей года, поколения. Бесконечность в никуда.
Странно, вот смотришь на них - круглых, бесконечно желтых, довольных, лоснящихся свежим покрытием лака, и думаешь: неужели и моя жизнь вот такая вот круглая.. Этакий бесконечный шар, перекатывающийся с одной секунды в другую, плавно передвигающийся по потокам часов, проведенных в бесконечных кабинетах.
Эти часы.. Они бессмысленны. Воплощение человеческой одноразовой практичности. Спокойствие и мягкосердечность.

Они обречены. Об-ре-че-ны. Я протягиваю это слово по слогам, словно бы пытаюсь вытащить из него что-то не столь ужасное, что заключается в быстром произношении. Я расчленяю это слово и обнаруживаю эти часы в себе. Они впились в меня, захватили меня своей круглостью, своей бесконечной однобокостью. Они растворяют в моей крови умиротворенность и бездействие.
 - Все идет к концу. Нет завода - нет шанса. зачем же подвергаться муке дважды. Наивно полагая.. что она не повториться?
Они шепчут, впиваются своими шипящими стрелками - языками мне в мозг и заставляют думать, что я - одноразовый жизненный заряд, у которого нельзя поменять батарейку.