Бредбери. Некрологом

Он пережил сто восемьдесят четыре смерти. Он считал. Он никогда не думал, что умирать будет так просто. В его воображении смерть представлялась то чем-то большим, нависающим над тобой, эдаким ледяным дыханием вечности, от которого не убежать никому, то легким, воздушным поцелуем и бесконечным танцем. Она не оказалась ни тем, не другим.
Он и сам не заметил, как все произошло. Он просто вдохнул и больше не смог выдохнуть. Он напрягал легкие, но они были пусты; и тогда он понял. Он встал - легко, как в свои восемнадцать, и перемахнул через низенький забор, огораживающий дом, и вошел туда, где садится солнце.
Там стояла ракета - красная в языках заката, огоромная и сияющая. Он вошел внутрь, и человек в белом костюме приветливо кивнул ему.
- Проходите, сер. Мы ждали вас. Мы отправляемся на Марс.
И он кивнул человеку в ответ.

В глубине дома лежало его тело - теплое, но совершенно пустое. Веки слегка подрагивали - он видел кратеры долины Моринеров и был в восторге от того, что они именно такие, как он и думал.