Я люблю твои песни.
И руки.
Которые держут чёрную как уголь гитару.
Я люблю твой мягкий голос и пальцы,красные от струн.
Ты надрывно плачешь о солдатах песней.
Словно сам когда-то был на войне.
Помню как сидели у костра.
И ты забвенно рассказывал про деда.
Чью медаль ты целуешь перед сном.
Наверное,ты живёшь не в наше время.
Не наше время
© Copyright: Катрин Моя, 2012
Свидетельство о публикации №212071700612
Свидетельство о публикации №212071700612
Рецензии