Сквозняки. Метели. Дожди

Сквозняки. Метели. Дожди.
Вызвать бы мастера, да голос простужен.
Кто-то нужен? Как же, жди.
Пока восстановиться голос.
И среди газетных полос,
В разделе "Подержанные товары"
Увидишь "души. Рупь сорок - пара".
Дешево. И звонишь. Хрипишь в аппарат уставший:
- Есть у вас что поопытней? Что постарше?
- Да им всем тут по сотне лет в обед.
Осталось немного. Берёте, нет?
Берёшь. Последний отдал червонец.
Выбираешь среди колокольных звонниц,
Кого лучше отпеть, а кого - примерить.
Продающим души не стоит верить,
Всё скупают. Некачественный товар.
То испорчен дух, то - сплошной перегар...
Из десятка - лишь пять на живое похожи.
Только две на людские похожи рожи,
Лишь одна - почти человек. Бета-версия.
Как герой девяностых, двухмерный принц Персии,
Поднимаешь душу над головой.
Всё. Готов. Новый вид. Новый климат. Твой.
Вроде должно стать лучше. Только голос хрипит.
Словно и не простужен, но что-то чертовски болит.
И не горло, и не душа. Словно у сути твоей ларингит.
Вызвать бы мастера, всё уладить,
Сквозняки заткнуть, убрать метели, завязать дожди.
Только как ему позвонишь? Коль простужен - жди.
И среди газетных полос, всё в том же разделе,
Объявление видишь "Позабочусь о теле.
Устраняю утечки смысла, на жизнях ставлю заплатки.
Круглосуточный выезд. Стоит рубль. Клиентам скидки, постоянным - белые тапки."
Деньги кончились. Смотришь новый раздел.
"Скупка-продажа б/у душ и тел".
По рублю принимаются все и всяк.
Понимаешь - конечно же сам дурак,
Что потратил всё. Тело ж не продать.
Оставаться так, болеть, зимовать?
Можно не дотянуть до весны.
И кусая губы в кровь, до десны,
Звонишь. Потому что мастер чертовски нужен,
Что услышит голос, пусть ты и простужен.