19 ЛГ опять загадочен

Горят странички... И веет пеплом,

Таким не похожим на пепел обычный.

Ты словно бы спишь. Ты совно бы где-то,

Где время свой пульс теряет привычный...

 

А тонкий пергамент в руках с непривычки

Трещит, и сгорают бесценные строки...

Бесценные строки со странных страничек,

Которых, быть может, и не было вовсе...

 

Которых никто никогда не писал,

Никто не корпел над каждой строкою,

Которых никто никогда не читал...

Лишь пепел... лишь пепел играет с тобою.

 

И словно бы... страшно, и словно бы грустно...

Предательски дрогнет пергаментный лист.

Ты скажешь, что стало неправильно пусто,

Ты скажешь - пергамент не должен быть чист...

 

Рукою неверной, ты (горе безумцам!)

Старательно пишешь горящие строки.

И новые змеи из пепла завьются,

Чтоб прахом спуститься к тебе под ноги...

 

Так хочется жить! Так хочется быть!

Но только взаправду... А строки сгорают.

Что б в сердце ударом на время застыть.

Но всё превращается. Всё умирает...

 

Строки - в пепел, пепел - в прах...

Бьётся сердце - ты читаешь.

Ты захлёбывался. Страх...

Впрочем, ведь и страх сгорает.

 

Горят странички, и веет бурей

В твоём опустевшем от жара сердце...

И жар внезапно сменяется стужей.

Куда же стук в твоём сердце делся?

 

Куда же делись горящие строки?

К чему так безумен застывший твой взгляд?

Молиться богам? Да, сгорели и боги...

Для пепла пути быть не может назад.

 

Для пепла пути быть не может назад...

Для строчек пути быть не может назад...

Для сердца пути быть не может назад...

Для жизни пути быть не может назад... (*)

 

- Для пепла, для строчек, для сердца... для жизни пути быть не может назад, - вздохнула Тая.

Лист со стихотворением и правда был из самого настоящего, приготовленного вручную пергамента. Внизу пометка: "В зависимости от того, как ты поняла стихотворение, сожги пергамент или сохрани. Но будь осторожна, ибо после этого у тебя не будет пути назад...".

- Кто просил вас оставить мне стихотворение? - спросила Тая кассиршу. Та только пожала плечами, мол, ничего не знаю, никого не видела. "Ну, конечно...".

От стихотворения у Таи осталось странное впечатление. Рука у неё дрожала. Почему-то воображение ей нарисовало чудовищную картину одержимости, в которой она, Тая, держит в руке перо и без конца выводит на пергаментных листах строки... Эти строки - её ВСЁ. То есть, ВСЁ, что принято в народе именовать жизнью, душой, сердцем, как хотите... И вот горячий ветер воспламеняет лёгкий пергамент, сыпется пепел и под ногами образует прах. "Почему они горят?"

- Чертовски фиговый из тебя поэт, - пробормотала Тая.

- Что делать будешь? - тихо спросил Тигран, который из-за плеча пробежался глазами по стихотворению, - Сожжёшь, да?

- Так было бы логичнее, - кивнула Тая, - Всё-таки, это правда. Всё перерождается. Смерть - это дверь. Мы меняемся, время меняется, горят страницы и всё такое... Я должна принять это, понять и к чёртовой матери сжечь это творение.

- Да, так логичнее, - улыбнулся Тигран, - В этом есть мудрость - зная смерть, любить жизнь так, словно смерти нет.

- Бред, - фыркнула Тая, как-то странно усмехнувшись.

- Что?

- Бред, - громче сказала Тая, - Не верю я. Я хочу жить. Жить собой и как можно дольше. Я хочу точно знать, что ждёт меня за этой чёртовой дверью. Я хочу иметь выбор - открывать её или нет. Я трусиха и сумасшедшая, да. Но я хочу жить... Меня нифига не устраивает тот факт, что я, так и не узнав себя, умру. Я разгадала загадку, всё-таки. Я должна потребовать выполнение своего желания. Я должна жить. А в красивые филосовские сказки про смерть верят только трусы, которые просто не хотят признавать того, что они реально не хотят стареть и умирать. Никогда. Поэтому... не знаю уж, почему сгорают страницы, но я хочу сказать, что моя рукопись останется в целости, сохранности и навсегда останется при мне. Потому что, блин, это мой выбор и всё тут...

С этими словами Тая сердито сунула пергамент в карман и проворчала:

- Иш, чего вздумал. Настроение мне испортить своими баснями про горящие странички. Кстати... - Тая повернулась к своему тихо смеющемуся брату, - насчёт твоих слов. Жить так, словно смерти нет - значит, обманывать себя. Конечно, тут нужно хорошо извернуться, и это требует интеллектуальных усилий, только это как-то уже приелось. Смерть для меня больше не в моде. Так что пусть идёт в заслуженный отпуск со своей косой, газонокосилкой или что у неё там по современным меркам... Понял? Чего смеёшься-то?

- Я не знаю, кто этот парень, который водит тебя за нос, но я готов сказать ему спасибо уже за то, что он сделал мою сестру такой живой. Хотя мне его жаль, раз уж он тебе желание проспорил...

- Мне кажется, что он это нарочно, - беззаботно усмехнулась Тая, - Ты это серьёзно плёл про мудрость, смерть и жизнь?

- Конечно, нет. Просто решил тебя подразнить. Услышать такую речь после моих слов... Ты не говорила с таким огнём даже когда вслух перед нами репетировала сдачу своего первого реферата, - и продолжал давиться смехом, - Тебе тогда было восемь лет и ты не выговаривала тридцать процентов букв из алфавита.

- Эй! Я потом быстро исправила дикцию!

- ...и я уже тогда понял, что у меня гениальная сестра. Стащить у меня с полки учебник по истории, чтобы прочитать в нём про оратора, который для тренировки дикции набирал себе в рот гальку. До сих пор помню перекошенное лицо мамы, мимо которой ты прошла на кухню с гордым видом и щёками, как у хомяка. Чего ты там в рот себе понабивала, кстати?

- Ну, гальку я не нашла, - почесала затылок Тая, - Мне пришлось запихать в рот вазу с леденцами. И, вообще, при чём тут мои ораторские способности?

- Я горю желанием выслушать от начала до конца твою безумную историю про парня, написавшего это стихотворение...

Тик-так... сгорают страницы, скрип пера о пергамент тороплив, возможно, излишне. Треск пламени. Горят страницы, но это ничего. Зато тепло. И ладно. И пусть. Скоро ещё одна страница, другая, третья... Кстати, пока я тут разглагольствовал, сгорела ещё пара страниц. Сорок минут за полночь. 2400 секунд... Примерно 1600 ударов сердца о рёбра минули вникуда... 22062316248000 периодов излучения атома цезия-133. И больше ничего, в сущности.

___________________________________
* - стихотворение, которое я тут бессовестно привёл, написано и посвящено мне любимому автором, который просил меня не называть его имени.