История одного кошмара. Зверь

  - Помнишь? – облизывая сухие обветренные губы, спрашиваешь ты,  надавливая холодной сталью мне на шею. Еще секунда и потечет кровь. Горячая, густая. Я знаю, ты не отступишь.
  Мы снова с тобой в этом переулке. Света тусклого фонаря едва  хватает на освещение  половины улицы, что придает ей еще более омерзительный вид, нежели какая она днем; воняет рвотой, отбросами и гнилью. Но я знаю: тебе это нравится, это тебя  возбуждает. Мышка попалась в лапы кота и теперь ей некуда деться.
Сколько раз задавался этот вопрос? Сколько раз не было ответа? Каждую ночь все повторяется, и ты вновь задаешь его.
 - Помнишь?
 Я молчу. Не хочу отвечать. На мои вопросы ты тоже не ответишь. Зачем ты преследуешь меня, подкрадываясь и нападая из темноты? Каждую ночь ловишь меня, играешь, наслаждаешься своей властью, упиваешься ею. Ты – охотник, я - жертва; мы никогда не расстаемся. Стоит ощутить прикосновение к коже – и я чувствую твое дыхание. Стоит закрыть глаза -  и я слышу стук твоего сердца.
 - Зачем ты это делаешь?
 - Делаю что? – Твое лицо так близко, что я чувствую твое дыхание на своей щеке.      Холодное, обжигающее. Ты опять играешь с мышкой, заставляя смотреть себе в глаза. А я… я не могу отвести взгляд, я тону в их тьме, на дне которой едва отсвечивает рыжий огонь, зовет, гипнотизирует, подавляет волю… и я словно мотылек лечу на этот огонь. Как и любой другой мотылек, знаю, что сгорю и что от меня ничего не останется, но все ровно лечу, привлеченная обманчивыми теплотой и лаской, какую дарит и обещает он.
В нашу первую ночь ты спас меня от зверя и сам стал им. Стал  моим личным кошмаром. Стал моим ласковым диким зверем. Сколько раз от ласк я сходила с ума? Сколько раз убегала, а  ты находил? Сколько раз ты…
 - Я помню все, мой личный убийца.
Шепчу еле слышно, но ты услышишь. Не сможешь не услышать, ведь ты так близко, слишком близко. Как и не сможешь и промахнуться, ведь твой нож по-прежнему прижимается к моей шее, но ему недолго там быть…
Последнее, что я вижу: яркий отблеск луны от ножа, он ослепляет, и ощущаю, как нежно ты проводишь рукой по шее, касаясь подушечками пальцев сонной артерии, чувствуя, как быстро бьется мое сердце,  прежде чем…
«Нет!»
 Я проснулась в пустой комнате от собственного отчаянного крика. Сколько пройдет еще времени,  прежде чем мое сердце вновь станет биться спокойнее, прежде чем я снова смогу заснуть и проспать до рассвета?...
Нет, сегодня не смогу. Не получится. Получится только облегченно вздохнуть, ведь это был всего лишь сон. Сон… еще один… еще один и до дрожи реальный.
 Еще раз осматриваю комнату. Все как всегда: на полу разбросаны вещи и листы бумаги с записями, набросками, в дальнем углу комнаты, словно монолитная гора, стоит шкаф, еле слышно  возле кровати гудит компьютер, смятая постель, одеяло свисает до пола. На часах начало четвертого. Скоро светает. Все на своих местах. Как всегда.
Вздыхаю, но вздох выходит разочарованным. Падаю обратно на подушку. Завожу по привычке руки под нее, собираясь минут пять еще  полежать, прежде чем встать, но тут же торопливо вытаскиваю обратно. Сажусь на кровати и озадаченно рассматриваю находку. Как?... тот самый нож, что и во сне. Твой нож! Нож, которым ты меня убиваешь. Немыслимо.
 Он такой красивый, слегка изогнутый. Легкий. Острый как бритва. Холодная сталь как влитая ложится в руку, я смотрю на нее, как завороженная, словно в зеркало, и вижу вместо своих глаз твои… манящие, голодные, родные.
 - Здравствуй.
 - Доброе утро, Дорогая, – слышу в ответ.