Атлантида

И вновь был вечер: атланты всегда разговаривают вечерами. Да, они разговаривали. Две скульптуры с соседних фасадов: один атлант средних лет, одетый в звериную шкуру. Другой - молодой, юноша в самом расцвете, в привычном одеянии, ниспадающем на бедро.

- Скажи мне, как выглядит Атлантида? - обратился молодой атлант к более старшему по возрасту, придуманному скульптором.
Старший закрыл глаза:
- Лучше не спрашивай. Для каждого из нас воспоминания о Ней - неизбежная боль и падение.
- И всё-таки...
- Ты ещё юн и беспечен...
- Почему? Ты помнишь год своего рождения? Когда был построен твой дом?
- В 1898-м.
- А мои цифры - 1832. Так-то... По воле зодчего,  даровавшего мне визуальную молодость, я по-юношески пытлив. Но я на 66 лет старше тебя. И с тех пор ни одной реставрации. Я весь покрыт сетью микротрещин. Поэтому меня волнует один вопрос...
- Какой?
- Куда исчезают атланты, когда они рассыпаются в прах?
"Старший младший" атлант шумно вздохнул:
- И всё-таки ты - юноша. Ты только что сам ответил на свой вопрос.
- Я не ответил...
- Но ты подумай сам. Куда? В прах.
- А прах куда?
- Всё прозаично, романтик. Вниз. Под ноги всем. Потом его сметает дворник.
- То есть, ты хочешь сказать, что павшему атланту уготована участь мусора? Но нет, это не так. Это твоя ошибка.
- Откуда ты знаешь?
- Я многое знаю, мой друг. Мне снится Атлантида. Она стучит в мои сны, как пепел Клааса.
- И как она снится тебе? Какова она? - Доселе тусклые глаза атланта-скептика ожили, заискрились заинтересованным блеском.
Атлант-романтик немного изменил позу: выпрямил спину, расправил плечи. Он как будто сделался выше и тоньше. И мечтательно заговорил:
- Атлантида... Я ещё не видел её во всей красе. Только на входе.
- Расскажи, каков этот вход! - Собеседник с жаром перебил его. - Там Врата?
- Нет никаких Врат. Просто сияние. Мягкое, цветное. Начинаешь видеть Воздух: он становится волной. Тёмно-синей, тёплой, мягкой, упругой волной. Ты погружаешься в неё, она принимает тебя, как материнское лоно...
- А сияние?
- Ты видишь его не извне. Сиянием становишься ты сам.
- Вот как... Значит, дворник не придёт?
- Он придёт. Но нам с тобой это ничем не угрожает.
- Мне так хотелось бы верить тебе, но... Я же видел, как с фасада напротив упала капитель.
- А ты поверь - и всё тут! Эта вера - твоя Свобода. То капитель. А ты атлант. Мы уходим не так. Впрочем, если ты будешь скован... Тогда ты рухнешь обычно. Я молчу, я не возражаю.
- Юноша, ты меня обнадёжил...
Юноша-атлант выпрямился ещё - натянулся, как струна. О, лучше бы он этого не делал... Впрочем, лучше - для кого?
Атлант, облачённый в шкуру, поглядел вниз. И увидел, что по брусчатке катится сине-белая пенная волна. Она наступала быстро, поднималась и крепла. Дошла до цоколя дома напротив, потом до подоконников первых этажей, потемнела, взметнулась вверх и лизнула фасад. Только фасад: на противоположной стороне улицы вода была спокойной: свободно перекатывалась у ног пробегающих мимо людей. Но люди не реагировали никак: похоже, они её просто не видели.
Старший младший атлант поднял глаза. Всё, что он узрел, в реальности происходило наверное, несколько секунд. Но время сбилось: зрелище казалось бесконечным.
Волна лизнула фасад. Тёмная вода смотрелась абсолютно прозрачной. Сквозь её стену было видно, как юный пытливый атлант превратился в мириаду сверкающих радужных частиц, играющих в солнечном свете. Да, откуда-то взялось солнце - выскользнуло из облаков, сверкнуло на закате. Атлант напротив уже не был различим - только яркие радужные всполохи. Вспыхнули - и стали мягче, ровнее - теперь это была приглушённая радуга. В сырой прозрачный воздух поднялась искрящаяся пастельная пыль.  Поднялась - и не осела вниз. Так и растворилась, полетела вверх, к горизонту.
Волна сошла. На брусчатке не осталось ничего. На фасаде - отчётливая тень цвета маренго, напоминавшая об исчезнувшем атланте.

ПОСТСКРИПТУМ

ГБА

Город безруких атлантов.
Город убитых талантов.
Город отчаянной боли.
Город подавленной воли.

Выбор у каждого, впрочем,
Свой: тратьте попусту ночи.
Тлейте в июньской метели.
Падайте, как капители.

***