Когда заканчиваются сигареты, хочется писать стихи

Он знал меня только по творчеству,
он любил и умел рисовать.
Он сигналил мне на обочинах,
когда я в хламину гуляла не с ним.
Он смеялся и ждал меня с поезда
когда я приставала к обычным собакам.
Он любил не ведая страха,
он рассказывал мне о Боге.
Он швырялся камнями-словами,
и бесмысленно думал о воле.
Как не ясно все было,не вспомнишь уже.
Что цепляло его как простудой,
ведь что-то тогда приснилось и мне,
и горели огни Питерские.Стужа.


Я смеялась над ним и передавала сигарету по кругу,то к нему огонек,то ко мне.Он рассказывал мне про очередную еблю.
Одновременно гладя себя по щеке,и говоря что нужно влюбиться.Я снова смеялась.
Он мне говорил что я истеричка.Что я не вырасту никогда.Он много чего говорил,но совсем не цеплял.Совсем.Он просто
сидел рядом когда мне было плохо и пил со мною пиво.На растресканных лавочках и верхних этажах.Мы всегда там решали
любые проблемы.Мы всегда ждали рассвета,что бы наконец-то осознать что проебали еще один день.
Он просто улыбнулся,когда я ему сказала,-"сигареты кончаются".А с крыши слезать уже было неохото.И мы продолжали сидеть
и курить по одной на двоих.Уже щебетали птицы,но мы все сидели.Сумерки уже отпускало от похмелья и первые люди уже
шли на работу.А мы просто пили пиво и обижались на ночь,что она так быстро кончилась.Просто обижались,просто ждали
когда же начнется утренний ветер.Когда же закончатся эти драммы и проблемы у людей.Когда люди перестанут делать друг
другу больно.Неужели мы нужны  друг другу лишь на определнных этапах жизни?Неужели понятие любовь осталось вырезанным
под крашеной скамейкой.Где только буквы,плюсы,равно.Неужели люди мы разучились отличать любовь от расчета?
Уже не приносит людям радость эти милые звуки,когда тебе говорят,-"Ты знаешь,кажется я в тебя влюбляюсь".Неволей начинаешь
жить чужой жизнью,неволей кривишь душой,хотя могла бы просто сказать,-"Ты знаешь,я счастлива".
ты знаешь, что любить можно не за что-то,а просто так.Потому что любишь.Можно и не звонить,не искать человека.Просто любить.
Просто осознать что ты познаешь эти светлые чувства.Но не так говорить про очередную еблю,а потом с горечью понимать,что
ты уже никогда не полюбишь.Единожды влюбившись так надолго,потом никогда не отпустишь это чувство.Как бы тяжело бы тебе не было.
Ведь ты понимаешь,что оно нужно  тебе,ты с ним счастливее.Хоть и слезы катятся градом и сердце болит,и в груди такой комочек
тоскливый сжимается.Хочешь котенка,много куришь,много пьешь, меняешься как мебельная остановка.Музыка не помогает,фильмы,даже
самые смешные повергают тебя в тоску.И ты все пишешь и пишешь.Ласкаешь эту сигарету,потому что кроме чувства любви и этого яда
у тебя ничего больше внутри не осталось.И творчеству не понять,как загибаешься ты,как углубляешься в самокопания,как серьезно
настроены твои  мысли,что даже не пьянеешь.Ты смеешься над ним и передаешь сигарету,слушаешь дальше про его похождения и подруг,
и про глупых девушек и кучу разбитых сердец за шкафами.И понимаешь,что это твое ЕДИНОЖДЫ уже случилось,и ты больше не та как раньше.
Ты больше не тот человек который был ледяным и тяжелым на подьем.Ты уже грустная и часто вздыхаешь,делишься мыслями вслух.
Он сидел рядом на крыше одной из сталинок,пил пиво и передавал огонек по кругу,говорил что хочет влюбиться,но просто не умеет.
Обвинял все вокруг себя, строил быдло.И снова ржал над еблей и своими очередными победами.Ночь уже практически закончилась,а я медленно
поднимаясь на ноги сказала ему всего лишь 2 слова.Сигареты закончились....
Когда заканчиваются сигареты,хочется писать стихи.