3. 40

Я больше не могу смотреть на боль.
Падение из окна.
Обиды.
Память.

От страха сжимается сердце, а тушь, режущая глаза, словно кислотный дождь, все сильнее бежит по щекам.

Я больше не могу смотреть на боль.
Слишком пронзительно и четко, словно ребенок, потерявший одного из родителей.
Словно отец, не видящий дочь.

Не могу.
Болезненно-серые облака и грустные ресницы.

Печаль.

Пронизывающая.
Протыкающая насквозь розовй бисеренкой.

Счастье.

Когда-нибудь я буду счастливой 3 минуты и 40 секунд, пока открыто окно с видом на город.

Город.

Я рисую его яркой палитрой красок, но почему-то оконное стекло вечно тонирует его в черный.
Видимо, я вся такая - блеклая, отчужденная, пустая.

Разбросанные кисточки, пролитые чернила, ноты, зачеркнутые карандашом.

Мое безумное прощание.

Задыхаюсь от страха к себе.
Умираю от желания жить.
Гулять.
Ощущать ногами мкрый асфальт, пропитанный насквозь беспрерывными ливнями.

...
[...]
...

А она не придет.
Просто упадет на пол и разобьется.
Так странно.
То, что казалось вечностью, просто перестало существовать.

Больше е верю.

С отчаянной скоростью рвусь и теряюсь, пропадаю и возвращаюсь, ставлю длинные многоточия и постоянно молчу.

Курю.

Жесткие palmal и ненавистые gently liberty.

Смотрювверх - на последние этажи окон и жду, когда шторы откроются...

...
[...]
...

Знаешь, за что я люблю этот город? В нем нет вопоминаний, нет прошлого, в нем можно дышать.
Полной грудью.
Словно так и должно быть.

...
[...]
...

Ровно 3 минуты 40 секунд.

Почти докурила.
Вкус становится жестче, дым темнее.

Эта ночь изменит все.

ps Надо бросить курить. Это дурная привычка.