Даже не стихотворение

Дочитай до конца. Тебе не понравится. Но если уж разочаровываться, то именно так.

Да от меня то и осталось всего лишь тело
Ну и несколько записей на стене.
Я уже давно о любви не пела.
Просто потому, что ее нет во мне.
Говоришь, выражать слабость в стихах,
А остальное время быть сильной?
Мне уже не хочется о тебе писать.
Я уже тобой не любима.
А стоит ли искать счастье в других источниках?
У меня это вроде книги, полеты и морская вода.
Но, почему-то, я все еще ставлю запятые и многоточия,
Хотя и клялась больше не ставить их никогда.
Я снова во сне вижу тебя и чувствую твои ладони.
И я не могу справиться с собой.
Ты опять напоминаешь мне о том, чего я не хочу помнить.
Глупая правда. Я не твоя. Ты не мой.

Люди когда-то умели слушать.
Умели, возможно, понимать и любить.
А мы сейчас, не думая, разрываем чужие души,
Забывая, что нам еще на их месте быть.

Да от меня осталось всего лишь тело
И, пожалуй, еще стихи на известном сайте.
Когда я превращусь в ничто, и вы не будете знать, что делать,
То меня, пожалуйста, закопайте.
Нет, лучше спалите дотла,
Знаете, как в фильмах о нечисти,
Но никому не говорите, что я умерла.
Если никто не узнает, будет по-честному.

Хватит кривить свои губы в усмешке, тебе не идет.
Нужно ведь радоваться жизни, не так ли?
Не вести мне шагов от тебя глупый счет.
И не писать, что их уже "сорок семь с половиной", в Контакте.

А знаешь, мне уже наплевать, что жизнь невыносима,
Что я задыхаюсь каждые двадцать восемь часов,
Что где-то в душе медленно гаснет моя Хиросима,
И что вход в сердце закрыт на засов.

Видишь, во сколько я строчек пытаюсь уместить свою жизнь?
И, кажется, есть еще шанс, что получится.
Хватит ваших "Ну ты там держись",
"Забудь его", "найдешь себе лучше".
Я каждый день слышу, что это детские сказки.
А когда внутри все обрывается, перестаю верить.
Состояние, когда без опаски
Открываешь в темный подвал старые двери.
И уже не страшно, даже если оступишься и упадешь.
Или кто-то схватит за ногу и утащит вниз.
Потому что уже не думаешь, что живешь.
Потому что уже не чувствуешь свою жизнь.

Я уже не помню, с чего и зачем начинала.
Это даже не стих получился, а какая-то ерунда.
Я опять не нашла то, что в тебе искала.
И, наверно, не найду уже никогда.

15.15.19.07.12. На тот момент действительно было 47,5 шагов.
Исповедь без смысла.
Поверь мне, я совершу еще кучу ошибок.