по грибы

Дорога. Скользит меж полыни и прячется в ельнике. Я шёл, а солнце трогало меня тёплыми пальцами, всё целилось в глаз. Я искал что-то, но не мог вспомнить что. Где-то в стороне показалась знакомая тень. Может быть Виталик. Недавно видел его на слоне, или просто на диване. Чувствую эту лёгкость полёта, как в прыжке с парашютом. Хотя прыгать ещё не приходилось. Земля больше не тянет к себе, а руки и ноги поменялись местами. И только две полосы где-то внизу.

Дорога. Опять втискивается в ельник сквозь полынь. Солнце уселось мне на плечи. Стало жарко, сухо во рту. Встретил Виталика. Его я не искал. А он молчал и смотрел на меня. Он знает четыре языка, а ещё знает, что сейчас я не пойму ни одного из них. А может быть это и не он вовсе. Ведь люди не имеют свойства вытягиваться в две параллельные линии и теряться где-то внизу.

Дорога. Уже знаю, что за двухметровой полынью густющий ельник будет обдирать мне лицо. Иду домой. Дом я не искал, поэтому не мог найти. Сейчас бы слона съел. Солнце уже улеглось пузом в озерцо и стало тонуть. Пот собрался на лбу и над губами. Точно знаю, что домой уже не попаду. И в слона не попаду. Хочу только на диван попасть побыстрее, чтобы укрыться подушкой, пока не перестанут мелькать эти две злосчастные прямые где-то внизу