Маме

Я не сплю по ночам. Днем пишу стихи. Веду жизнь затворника. Слушаю тяжелый рок. Что еще сказать? Это лето должно было быть иначе, но вместо этого по ночам я сижу на балконе и курю тонкие сигареты.

Мама, я прошу тебя, не ругай. Твоя дочка растет, от этого не убежать. Мы все подобны птицам, что вылетают из гнезда по мере достижения какой - то определенной временной планки. И я ведь когда - нибудь улечу.

Лето не радует хорошей погодой. Затяжные проливные дожди и вечный холод. А я все равно сижу на балконе, и меня не волнует тот факт, что я в одной майке, да и балкон не застекленный.

Я всегда ненавидела этот город. Люди, улицы, дома - все навивает угнетение и страх. Серость. Затхлость. Даже те высотки, что строят москвичи, погоду не изменят.
 
Три часа ночи. Ты опять кричишь, что я не сплю. Знаешь почему? В три часа ночи мир вокруг так же одинок, как и я. Все люди попрятались по своим конурам, оставив асфальт, воздух, фонари, разрисованные графити стены. Пустовать. В одиночестве.

Белые ночи меня пугают. Словно ночь и не наступает совсем. Но я как никогда благодарна дождю за то, что становиться хоть чуток темнее. И наступает та волшебная ночь сумерек, хоть и не такая долгая. Помнишь, я рассказывала тебе, как весь день проводила в ожидании получасовых сумерек вечера, что бы просто смотреть в окно, на стройку, на такой же панельный дом, как и наш. Помнишь?

Сейчас я сижу на балконе и окоченевшими пальцами пытаюсь удержать сигарету. Чтобы только погрузиться в это ночное забвение города без людей. Этого ненавистного и одинокого города, как и я.