Остаюсь

Этот голос, этот запах, эта кровь.
Кафель, стою на коленях, молю Бога. Свет падает на лицо.
Подхожу к зеркалу, опять делаю фото своего ужасного отражения. Уже подборка фотографий.
Встаю, одеваюсь. Закуриваю.

Всё хорошо. 5 минут назад в 10 утра он спокойно ушёл на работу. Я люблю его. Но есть один момент, момент, когда закрывается дверь и я остаюсь одна со своими мыслями.
Я открываю взломанную страницу социальной сети и начинаю проживать другую жизнь. Которая начинается, когда за ним закрывается дверь.

Я – отличная жена, прекрасный деловой партнёр. Я не пью и курю, три раза в неделю занимаюсь спортом, работаю менеджером в успешной компании.
А ещё есть «я, когда закрывается дверь».

У каждого человека есть свои скелеты в шкафу. А вы пробовали зайти в этот шкаф и начать там жить? Да, это проход в Нарнию. Но не в ту, которую описывают в книгах, а в мир боли, отчаяния, убийства себя, высоких моральных ценностей и низких извращений.

Я открыла этот шкаф, когда вторглась в чужую жизнь. Когда прочитала ответ на тот вопрос, ответ на который человеку знать не следует.

У него была не только я. Я была первой, но не единственной.

Очень хорошо помню то утро, когда впервые узнала об этом. Утро. Закрылась дверь и он оставил доступ к тому, что нельзя смотреть. Шаг, выбор, черта, момент – знать правду или жить в счастье? Не надо врать себе и считать себя более моральными людьми, чем вы есть. Любопытство, подсознательная тревога, преследовавшая меня последний месяц нажали окошко личных сообщений.

Он любил и встречался со своей бывшей женой.

День Святого Валентина. Кофе, цветы, ночная заснеженная Москва. Открытка возле постели с утра. И я не смогла сказать «Прощай…!».

Зато я нашла хобби. Этот счастливый момент, когда всё твоё тело замирает в едином выдохе, палец плавно, медленно нажимает на спусковой крючок. Ещё несколько секунд назад ты содрогаешься от эмоций, боли, страха. И этот момент. Момент когда вокруг ничего нет – вокруг пустота. Пустота внутри, пустота вовне. Момент, когда ты всё своё существо вкладываешь в этот секундный полёт. Правильное положение ног, держу плечи, плечо болит ещё от вчерашней тренировки. Мишень, выстрел, пуля. Выдох, вдох, ещё выстрел. Отстрелянная десятка, перехожу к следующей мишени. Пустой стрелковый клуб на самой окраине города, старик-тренер, каждый раз смотрящий понимающим взглядом, когда я на секунду смущаюсь, отвечая на вопрос, зачем мне это надо.

Надо, потому  что ты уже сидишь на этом  ощущении. Считаешь настрелянные часы тренировок, когда ночью читаешь про винтовки, а твоя квартира обклеивается мишенями.

Я люблю его и ненавижу. Я хочу убить его и хочу, чтобы он жил. Каждый выстрел - и его тело в моей голове пронзает пуля. Выхожу и пишу смс, что не могу жить без него. Не могу и поэтому ещё раз убью его так.

Следующей была стриптизёрша.

Он познакомился с ней сам, написал ей. И она согласилась встретится. Вечер, ресторан, ужин, свечи и секс у неё дома. А потом фото полуобнажённой девушке другу в личном сообщении с пометкой «Оцени нового фрага».

Боль, отчаяние, курю и пью вино. Первая бутылка, вторая. Не хочу чувствовать, не хочу, чтобы было больно.

Сбежать. Сбежать в другой город. Начать всё заново, подняться на ноги, забыть об отношениях. Нашла работу, договорилась о собеседовании, купила билет на самолёт и сняла через Интернет квартиру. Ровно сутки.

Еду к нему. Суббота, пустой офис в центре Москвы. Кидаю на рабочий стол распечатанную переписку. Он поднимает глаза и спрашивает, чего я хочу от него. Показываю билет. Он говорит, что это мой выбор – он даёт мне свободу. Молчу, курю. Кухня офиса, десятки аргументов «за», десятки «против». Разговор длится 4 часа. Он встаёт и обнимает меня. Секс в переговорной и одна фраза о том, что он делает мою жизнь ярче.

Остаюсь.