Мой день рождения

               
    Мой день рождения я начинаю с пробежки, перевоплощаясь в Рахманинова, и бегаю по двору до тех пор, пока на меня не начинают обращать внимание. Почему в Рахманинова?
    Он играл на рояле. Этого достаточно?
    Потом я иду домой и принимаю душ, снотворное и рюмку водки. Рахманинов во мне пьянеет и заставляет позвонить моей знакомой.
    Знакомая приходит под вечер, и мы до изнеможения изучаем анатомию человека по учебнику биологии. Сойдясь во мнении о том, что наши внутренние органы имеют странную форму – мы расходимся в разные стороны, сходимся, и расходимся опять. Это успокаивает нервы и благоприятно влияет на пищеварение.
     - Ха – ха! – говорит моя подруга во время очередного схождения, - а не покататься ли нам на осле!
    Мы запрягаем соседа, живущего сверху, и мчимся по ночному городу, вкушая озон.
     - Где же твой праздничный торт? - спрашивает моя знакомая, когда сосед устает.
     - Рахманинов не любил сладкого, - отвечаю я.
    Мы обнимаемся, и она меня целует под сопение осла, которому не терпится снова пуститься вскачь.
    Чтобы его успокоить, я читаю ему произведение:
                Напишу я стихи под стаканчик.
                Охи, ахи в них будут – и всё.
                И под тенью черешни, не вишни –
                Назовусь я Одесским Басё.
                Комплиментов мне больше не нужно.
                Я такой же поэт, как и все.
                Где-то внутренне, где-то наружно.
                Ноги чьи то в дерьме, то в росе…
    Это ты сам написал? – интересуется моя знакомая, поправляя чулок.
     - Да, - признаюсь я, а когда она падает в обморок – ухожу в себя и гуляю там до утра.
    Вот так я провожу свой день рождения из года в год.
    Завидно?