Доброе утро, октябрь!

 Я иду по парковой тропе, измеряя свои шаги количеством вдохов и выдохов. Вокруг тишина, лишь где-то слышится завывания пса или карканье вороны. На улице стоит октябрь месяц, деревья все укутались в желтые и красные одеяла. Порой эти одеяла становятся слишком уж тяжелыми для ветвей дуба или клена, и потому руки высоких растений скидуют из себя тяжелое бремя яркого полотна. Воздух чист и легок, порой мне даже кажется что он что-то шепчет. Что именно? Я не знаю. Я лишь иду вниз к холодной реке, придаваясь порывам уведания природы. Проходит полчаса и уже заметно как круг солнца медленно уходит за горизонт, как бы говоря, что его время еще не вышло, что еще можно кинуть оранжевый свет на сумрачный лик земли. Но ведь кому это сейчас нужно? Особенно осенью, когда каждый закоренелый романтик жаждет увидеть прощанье дня и приход новой ночи. В этом есть что-то сказочное, даже не много мистичное. Не передать простыми словами, что ты ощущаешь, когда на твой взгляд падает последний луч палящей звезды, изводя непонятные линии на твоих зрачках, а когда он уходит, в глазах остается сказочный рисунок от его прикосновения. Он словно художник, который на простом полотне делает шедевр. А потом  в нашу дверь стучат сумерки, хороводы мечтаний луны со звездами. Открыть ли дверь для взерцаний таинственности и девственности темного мира? Я думаю, что открыть ее стоит, открыть и погрузится в пучины грустной музыки и печали. И я открываю, и я погружаюсь, как будто нахожу здесь новую судьбу.
    Становится холодно, очень холодно, мороз проникает в мои жилы, во внутрь моего "я" и мне трудно дышать, и мне трудно идти, но путь, который изначально лег на линии моей руки, продолжать надо, это моя цель, вершина моих вечных скитаний по лабиринтам различных теорий и предубеждений.
       Я устаю и сажусь отдохнуть и закрываю глаза, думаю о ней, о ее начале и ее конце. Представляю себе ее нежную прядь волос, изящный стан и хрупкие плечи, она говорит "Крис, я тебя люблю", я смущен и лишь остается как снова открыть свой взгляд в этот мир. И что я вижу! На ветви деревьев белой вуалью падает снег, соединяясь с багровой сущностью осенних листьев. Чудеса да и только! Зима и осень сливаются в этом парке у подножий маленькой реки. Нет, я не могу больше отдыхать, не могу больше зацикливаться на этом, я продолжаю ступать и ступать уже по белой тропе. Наконец-то к моему уху долетает журчание воды, чувствуется свежесть в воздухе, холода нет.
        Клены, склонявшие свои руки передо мной, уже отступают, они позади, а впереди течет вода, я подхожу к ее потоку и думаю " Сколько же людей ранее смотрело в ее воды, подобно мне? Сколько же людей размышляло о жизни именно на этом месте, где стою я?" Мои размышления прерывает сладкий и нежный звук. Я никогда не слышал такой красоты, она не земная, она творения Господа Бога. Ах, как прекрасна эта мелодия! Ее поет девушка на другом берегу подле реки. Она одета в белое платье, а на голове у нее возвышается венок осенних дарований природы. Как и музыка, девушка творение высших сил небес - ангелов. Она достает неоткуда прядь роз и начинает медленно пускать их вниз по течению. Движения ее плавны, создается впечетленее, что она и есть образ "октября", что она и есть моя любовь, та любовь, что ранее заставляла мое сердце стучать быстрее и быстрее, говоря в сумерках призрачного забытия:" Она здесь, она  с тобой, твоя вера и мечта, твоя спутница, твоя призрачная часть души. Хоть ты ее и не видишь, но она тебя ждет".  И я ее увидел, увидел перед собой.
           Я начинаю кричать как можно громче, что бы девушка меня услышала:
- Привет! Что вы делаете ночью одна в лесу?, -тишина да и только. Она дальше продолжает кидать розы в реку. Лепестки красных цветов благоухают в сеянии луны. Эффект от этого настолько поразителен , что я ничего не говорю дальше а лишь смотрю как ночное светило кладет свои ноты на эти богатства вечной любви. И вдруг девушка начинает входить в воду. Я в оцепенении.
 - Эйй, что в делаете?,- продолжаю кричать я. Но ее силуэт погружается все глубже и глубже. Я снимаю свое пальто и прыгаю за ней на помощь. Но уже поздно. Ее нету , лишь только кровь, кровь заливает все течение, ее труп всплывает на поверхность, а мелодия все длится. Я приближаюсь к телу, мертвые уста, увидев меня,не много открываются, в них слышен шепот " Я люблю тебя, Крис и всегда буду любить. Не расстраивайся, что меня больше нет, не ищи прошлого за моими голубыми глазами. Скажи завтра, как только взойдет солнце, нет крикни, как будто кричишь не ты, а сотни образов, что восседают в тебе, крикни сильно "Доброе утро, октябрь" , а потом иди в безмятежность яркой нерваны, забудь то , что ты поэт. Поэзия лишь утопия, что разрывает твоя волю, подобно зверю. Пока , милый, пока,мой милый Крис.  Мы еще встретимся, но встретимся не сейчас, а потом, когда горизонты закатов забудут нас, отдавая свои лучи новому поколению" Она умолкла, я взял ее холодный труп и положил на берег. Я хотел ее узнать, но не мог, только чувствывал как печаль барабанит стенки моего внутренего "я". Образ любви испарился с ее последними вздохами сердца. Струна оборвалась, теперь нету куда ставить финальный аккорд. Я один, а ее голубые глаза смотрят в плекания слез, горьких слез луны...