Лишь

Мы выращиваем семена лука в людях,горько плача от его плодов.
Неужели скорлупа крепка только тогда ,когда избавлена от содержимого?Ведь мы показываем друг другу внешние миры,скрывая стук сердца мира того,что очень внутри.
Он теплится в нас,еле касаясь реальности.Дыхание еле слабое,пульс есть,но тоже слабоват.за нашими шубами шелухи ему осталось так мало воздуха.Мы даже не знаем,доживёт ли до завтра.Или до сегодня?
С искренностью внутренней тоже не слишком светло.В нас она обитает,но упала в очередную глубокую яму и сломала себе ногу.Упала сама или кто-то помог?Для каждого свой ответ. А чтобы было проще,(не искренности,а нам),мы заменили ёё ,настоящую, лишь тенями и отголосками.Лежит теперь красно-девица,всеми забытая,перебирает взглядом надоедливые потолки человеческой лжи.
Мы строим и обустраиваем свои квартиры,забывая о пустых облезлых комнатах у нас в душе и сердце.
И очём думаем мы,когда съедает пустота и её дружки тех,кто избавляет нас от пустоты собственной?
Почему делаем добро не во имя самих его пальцев,а во имя нас самих?
Понимаем только тогда,когда падаем ,когда ищём каната и копаемся в безмолвии гнилых рыб?
Почему уничтожаем то,что подарено?То,что позволяет слышать и произносить?
Для чего рядом те лица,чью кожу терять не боимся?Почему теряем то,без чего боимся созидать и дышать?
Зачем выращиваем себя  там,где нет и не может быть воды?
Принимаем так легко тех,кто укатывает нас светом,забывая о них тогда,когда их тепло уходит,когда они жутко намокли и этим созданиям срочно надо подать полотенце.
Помним то,что стараемся забывать,то ,что катится в другую сторону,что ходит без крыльев под стол?
Боимя быть детьми,забывая,что именно младенцами уходим и приходим с неба.
Почему неуловимое так нужно?Почему проще любить то,что невозможно?
Потому что мы всегда были и останемся людьми.
Иногда даже слишком.Сссслишком
 людьми.